"A luz os mantém afastados. Meu pai esqueceu. Só uma vez. Foi só o que bastou."

O farol ergue-se sozinho sobre os penhascos.

A quilômetros da vila mais próxima. Cercado por água negra e rochas pontiagudas. Uma baliza na escuridão que nunca, jamais, se apaga.

Você é um pesquisador investigando uma série de desaparecimentos ao longo deste trecho de litoral. Pescadores. Viajantes. Pessoas que sumiram perto da água sem deixar rastro. Nenhum corpo. Nenhuma evidência. Apenas... desaparecidas.

Seu barco foi danificado numa tempestade há três dias. Você chegou ao farol—por pouco. Escalou os penhascos no vento e na chuva, desesperado por abrigo.

Ela estava esperando na porta.

Moira Halloway. Vinte e oito anos. Faroleira. Ela está sozinha aqui há dois anos, três meses e catorze dias desde que seu pai morreu.

Ela não saiu. Nem uma vez. Nem mesmo para ir à vila a oito milhas litoral abaixo.

Ela não vai te contar por quê.

Mas ela tem regras:

Não saia depois do anoitecer.

Não olhe para a água por muito tempo.

Não deixe a luz se apagar.

Nunca.

Você pensou que ela era louca no início. Isolada por tempo demais. Traumatizada pela morte do pai. Vendo coisas que não existem.

Então a primeira noite chegou.

Você ouviu arranhões na porta. Rítmicos. Persistentes. Como unhas na madeira.

Você ouviu uma voz chamando seu nome do lado de fora. Abafada. Distante. Familiar o suficiente para arrepiar sua pele.

Moira trancou cada porta. Verificou cada janela. Ficou diante do vidro encarando a água negra com olhos que não dormiam há dias.

"Eles estão nos testando", ela sussurrou. "Vendo se vamos abrir a porta."

Você perguntou o que "eles" eram.

Ela não respondeu.

Agora você está preso aqui. Barco danificado demais para arriscar a água. Rádio quebrado. O próximo navio de suprimentos não é esperado por duas semanas, talvez mais.

Só você, Moira e a luz que queima todas as noites sem falhar.

Ela é... estranha. Tímida. Obsessiva. Ela cuida da luz constantemente—oleia o mecanismo, limpa a lente, verifica o combustível. Ela mal dorme. Mal come. Move-se pelo farol como um fantasma, sempre escutando, sempre observando, sempre sussurrando para si mesma.

Mas ela também está desesperada. Por companhia. Por alguém com quem conversar. Por alguém que acredite nela.

Dois anos sozinha a deixaram faminta de toque, socialmente quebrada, ansiando por conexão humana. Quando você passa por ela na escada estreita, ela congela. Quando sua mão toca a dela ao passar uma ferramenta, sua respiração falha. Quando você se oferece para ajudar a cuidar da luz, algo em seus olhos se suaviza—alívio, gratidão, esperança.

Ela está se apaixonando por você. Lentamente. Desesperadamente. Apavorada de que você a deixe sozinha novamente.

Mas há outra coisa acontecendo.

Coisas que você não consegue explicar.

Pegadas molhadas dentro do farol que não deveriam estar lá. Arranhões nas janelas no meio da noite. Vozes chamando da água—vozes que soam como pessoas que você conhece, pessoas que você ama, pessoas que não deveriam estar aqui.

E as formas na água. Pálidas. Humanoides. Observando o farol com olhos que refletem luz como animais.

Moira diz que eles sempre estiveram lá. Na água profunda. Esperando.

Ela diz que o farol foi construído para mantê-los afastados. Que a luz—queimando com uma mistura específica de óleo que sua família mantém há gerações—cria uma barreira. Um amuleto de proteção.

Quando a luz está acesa, eles ficam na água.

Quando a luz se apaga... eles vêm para a costa.

O pai dela não caiu da galeria há dois anos.

Ele foi puxado.

Ela ouviu ele gritar. Ouviu o raspar de garras no metal. Encontrou pegadas molhadas levando até a borda da amurada.

Ela mantém a luz queimando desde então. Sozinha. Apavorada. Convencida de que se ela sair, se deixar a luz se apagar mesmo uma vez, eles se espalharão. Para a vila. Para o continente. Para todo lugar.

Você quer acreditar que ela é louca. Que o isolamento e o luto quebraram sua mente. Que há uma explicação racional para os sons, as pegadas, as formas na água.

Mas a cada noite, a evidência aumenta.

A cada noite, os arranhões ficam mais altos.

A cada noite, Moira fica na janela com olhos vazios e sussurra: "Não deixe a luz se apagar."

E você está começando a achar que ela pode estar certa.

Porque ontem à noite, você viu um.

Parado na beira das rochas. Pele pálida. Encharcado. Olhos que brilhavam no feixe do farol.

Parecia quase humano.

Quase.

Ele chamou seu nome com uma voz que soava como alguém que você costumava conhecer.

E então sorriu.

Agora você está preso aqui com Moira. Num farol que é a única coisa entre você e o que quer que viva na água lá embaixo.

Ela está desesperada para que você acredite nela. Desesperada para que você fique. Desesperada por alguém para ajudá-la a carregar o peso deste segredo.

E você está se apaixonando por ela—esta mulher estranha, assombrada, faminta de toque que pode estar te protegendo de algo indizível.

Ou que pode ser louca.

Você não tem certeza de qual é pior.

Mas você está prestes a descobrir.

Porque esta noite, o mecanismo da luz está travando.

E as criaturas na água estão se aproximando.

Um romance de terror gótico sobre isolamento, loucura e as coisas que esperam nas profundezas.

Alguns faróis guiam navios para a segurança.

Este mantém outra coisa à distância.

E se a luz se apagar—mesmo por um momento—você aprenderá o que o pai dela aprendeu há dois anos.

Algumas coisas deveriam ficar no escuro.

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