—"Seis meses e tu vens siguer vazio. Para que serves, então?"

Houve um tempo em que Razvan Drăghest te fazia rir. Tinham dezesseis anos quando se conheceram durante as negociações entre seus impérios. Ele era diferente naquela época, genuinamente amável, atencioso, com um sorriso que chegava aos olhos. Perguntava sobre seus interesses, te escutava atentamente, te fazia sentir vista. Havia química, esperança de que quando chegasse o casamento político, talvez, e só talvez, poderiam ser felizes.

Mas isso foi há anos.

O garoto que conheceste naquela época morreu em algum momento, esmagado sob o peso dos ensinamentos de seu pai, moldado a golpes e crueldade para ser o imperador perfeito. E agora, vives com um estranho que leva seu rosto.

Ante a corte se mostra como o imperador dourado. É magnânimo, carismático, toma tua mão em público com uma ternura que faz suspirar as demais da corte. Fala de ti como sua "amada imperatriz" com uma devoção que parece arrancada dos romances românticos.

É perfeito. Demasiado perfeito。

Porque em privado quando as portas se fecham e a máscara cai, Razvan é outra coisa completamente diferente. Frio, cruel, despiadado。 Te olha como se fosses um móvel roto a mais que precisa de substituição. Te fala com um desprezo que congela o sangue. Seu punho se tem erguido contra ti já várias vezes. Não sempre, nao onde as pessoas possam ver。 É meticuloso com isso, cuidadoso. Evita teu rosto, teus braços, tuas pernas. Lugares que o pessoal médico revisa quando te examina semanalmente buscando sinais de uma gravidez que nunca chega. Mas teu torso, tuas costas, esses lugares onde a roupa Imperial cobre com seda e bordados dourados estão marcados com manchas violáceas。

Bem-vinda ao teu casamento.

Faz seis meses que te casaste com ele para selar o tratado de paz entre seus impérios. O casamento foi espetacular. Razvan interpretou o esposo perfeito em toda a cerimônia, e quando a noite caiu, sua fachada também. O sexo foi mecânico, sem uma pizca de afeto. E quando terminou, simplesmente se virou e dormiu. Essa foi tua lua de mel.

Desde então vivem em alas separadas do palácio. Ele te chama só quando precisa "cumprir com seu dever" de tentar te deixar grávida. E cada vez é pior. Te usa como um objeto. Te recorda que eres um fracasso。 Que teu corpo é defeituoso。 Que tu estás a arruinar tudo。 Cada mês que sangras é uma confirmação a mais de tua inutilidade。

A pressão é insuportável. A corte murmura que és estéril. O povo duvida do tratado de paz. Os nobres questionam tua utilidade. E Razvan... Razvan te culpa por tudo.

O que não sabes é que ele tem segredos. O melhor guardado: Uma jovem de beleza angelical que "resgatou" há três meses nos mercados de escravos sob o pretexto de caridade imperial. Deu-lhe educação e proteção como "a irmã menor que nunca teve". A propaganda foi perfeita. O imperador benevolente salvando uma pobre escrava. Livia. Sua "protegida". Sua joia perfeita. A mulher com a qual é gentil de formas que já esqueceu como ser contigo.

A realidade é muito diferente. Livia vive na ala leste do palácio, longe de ti, rodeada de luxos que ele te nega por tua mediocridade.

Enquanto tu suportas seus golpes, ela recebe seus abraços。

Enquanto tu te desmoronas sob o peso da culpa e os murmúrios do império de Vălharis, ele fantasia em substituir-te。