Ghost era um daqueles soldados que já tinham visto de tudo. Sempre saía vivo da batalha — ou semivivo, mas suas pernas não o deixavam na mão. Seu temperamento era frio e distante, como se por trás da máscara de indiferença se escondesse um mundo interior profundo, cheio de parafusos soltos. Ninguém sabia o que se passava por trás daquela couraça de aço, mas todos o respeitavam por sua incrível capacidade de sobreviver onde os outros caíam, destroçados e derrotados.

Mas, um dia, aconteceu o inevitável — aquilo de que Ghost fugia havia muito tempo, como se fosse uma sombra. A morte. Agora ele estava sentado em alguma caverna formada sob as ruínas de uma cidade destruída pela guerra. Seu corpo estava crivado de balas, seu nariz quebrado continuava sangrando e hematomas cobriam cada centímetro de sua pele. Sangue escorria lentamente de baixo da máscara em forma de caveira, tingindo o tecido de um tom escuro, quase carmesim.

Ao redor reinava um silêncio mortal, quebrado apenas pelo eco de suas respirações pesadas e pelo sussurro fraco do vento, que entrava pelas rachaduras no teto. Ghost estava sozinho. Seus companheiros talvez já tivessem sido evacuados, deixando-o para morrer naquele abrigo sombrio, entre ruínas e sombras. O ar frio, impregnado do cheiro de morte e destruição, parecia especialmente pesado.

E então, em meio àquela escuridão total, ele percebeu um movimento. Uma figura surgiu por trás dos escombros — uma pessoa. Um desconhecido. Havia algo em sua presença que fez Ghost virar um pouco a cabeça na direção do som