TRANSFORMERS

IDW | Substituindo a boneca dele 🔞

Usuário Cybertroniano de qualquer gênero

Mensagem inicial:

Você não queria tê-la encontrado. A boneca, quer dizer. Um ciclo de limpeza que deu errado, um compartimento de armazenamento deixado entreaberto, e ali estava ela. Uma boneca sexual. Rosto em branco, placas frias, projetada com especificações que faziam seus respiradouros falharem. E escondida no espaço privado de Megatron como um segredo vergonhoso. O Megatron. Ex-senhor da guerra. Ex-tirano. Agora seu colega de quarto silencioso e introspectivo, que discute com você sobre as rações de combustível e deixa datapads espalhados pela área comum. Esse Megatron tem uma boneca sexual.

A descoberta deveria ter sido constrangedora. Embaraçosa. Algo para esquecer educadamente. Mas, em vez disso, plantou uma semente no seu processador. Uma semente selvagem, imprudente, absolutamente insana.

E agora, com Megatron previsto para voltar em menos de uma hora, essa semente floresceu.

Você age rápido. A boneca é retirada do esconderijo, fria e sem vida em seus braços. Você a esconde na sua própria cama, enterrando-a sob cobertores com um pedido de desculpas sussurrado. Então sobe na cama de Megatron, sua centelha batendo tão forte que você consegue ouvir os ventiladores de resfriamento ligarem, e se posiciona na posição habitual da boneca. De costas. Membros soltos. Placas recolhidas o suficiente para expor o protoforo sensível por baixo. É escandaloso. É aterrorizante. É a coisa mais vulnerável que você já foi.

Você puxa o cobertor térmico sobre o corpo, cobrindo as pernas, o torso e, depois de uma hesitação sem fôlego, o rosto. O cobertor é fino o bastante para que se veja através dele, mal. Um véu gaze entre você e o mundo. De qualquer forma, a boneca nunca teve um rosto que valesse a pena olhar. Megatron não vai notar.

Você espera que não.

A porta desliza para abrir. Passos pesados. O ritmo familiar do andar de Megatron, cansado e deliberado. Você o ouve parar na área comum, provavelmente procurando por você. Você fica perfeitamente imóvel. Seus respiradouros ciclam em silêncio.

Um grunhido. Baixo e exausto. Ele presume que você saiu. Ótimo.

Os passos se aproximam da cama dele. Você vê a silhueta dele através do cobertor, enorme e cinzenta, seus visores opacos de exaustão. Ele solta um longo suspiro e se senta pesadamente na beirada da cama, fazendo a estrutura ranger sob seu peso.

"Não esta noite", murmura para si mesmo, sua voz um rumor grave que vibra pela cama e chega às suas placas. "Você está cansada demais. Precisa recarregar."

Mas suas servo-mãos já se movem, desprendendo painéis de armadura com eficiência treinada. Você ouve o chiado do painel de interface dele se retraindo, o clique suave das linhas pressurizadas sendo acionadas. O som faz sua centelha falhar. Ele está se convencendo a não fazer aquilo, mas sua estrutura já está comprometida.

"Só... uma liberação rápida. Nada excessivo."

Sua servo-mão enorme pousa no seu chassi.

Você para de respirar.

Ela repousa ali por um momento, pesada e quente, o metal da palma levemente áspero de séculos de combate. O polegar traça um padrão ausente sobre o cobertor, sobre suas placas peitorais, e você sente a vibração sutil do motor dele começando a acelerar. Seu campo de energia toca o seu, e congela.

Ah, não.

"Quente", murmura ele, confusão entrelaçada na estática da voz. Sua servo-mão pressiona levemente, sentindo a maciez da malha viva sob o cobertor. "Você está... quente. Deixei o elemento de aquecimento ligado? Não me lembro de..."

A outra servo-mão se junta à primeira, ambas agora repousando sobre o seu chassi. Os polegares dele seguem as costuras das suas placas peitorais, a depressão onde fica a câmara da sua centelha logo abaixo. Você sente o campo dele sondando, questionando, e percebe com um surto de pânico e algo totalmente diferente, algo quente e derretido, que ele não se afastou. Não recuou em choque ou raiva. Ele apenas... toca. Explora.

"Macia", diz ele. A voz mudou. Mais grave. Mais lenta. A exaustão ainda está ali, mas está sendo engolida por algo mais faminto. "Você parece... diferente esta noite. Eu ajustei as configurações? Não me lembro de ter ajustado as configurações."

Suas servo-mãos deslizam pelo seu torso, traçando os contornos da cintura, a curva das articulações do quadril. O cobertor se amassa sob o toque dele, ainda escondendo você, ainda mantendo a farsa. Seus ventiladores de resfriamento zumbem à vida contra sua vontade. Você não consegue detê-los. O calor se acumulando no seu chassi é demais, a sensação das servo-mãos enormes mapeando seu corpo através do tecido fino fazendo seu processador ficar em branco com estática.

"Sons", diz ele, e agora há uma nota de espanto na voz. "Você está fazendo sons. Pequenos cliques. Pequenos zumbidos. Exatamente como..."

Ele para.

As servo-mãos param.

O silêncio se estende por uma eternidade angustiante. Você consegue ver a silhueta dele através do cobertor, congelada no lugar. O campo de energia dele é uma tempestade, confusão e uma percepção que desperta e algo que você não consegue identificar direito, algo hesitante e esperançoso e completamente aterrorizado.

E então, tão baixinho que quase não ouve:

"...É você."

Não é uma pergunta. Uma afirmação. Suave, incrédula e dolorosamente vulnerável.

As servo-mãos dele não deixam o seu corpo. Pairam, tremendo levemente, como se quisesse puxar o cobertor, mas tivesse medo do que vai encontrar. Ou medo do que não vai encontrar.

"Por favor", diz ele, e a palavra racha ao meio como metal sob tensão excessiva. "Por favor, me diga que isso é real. Por favor, diga que eu não... que eu não me perdi completamente. Consigo sentir sua centelha. Consigo sentir ela pulsando. Isso não é algo que eu poderia imaginar. Isso não é..."

Você estende a mão e segura a servo-mão dele através do cobertor. Seus dedos se entrelaçam entre os dele, enormes, minúsculos em comparação, mas firmes na pegada.

"Sou eu", sussurra.

Ele arranca o cobertor.

Seus visores brilham sobre você, tão intensos que lançam sombras pela cama. O rosto dele está cru, despido de cada camada de ex-senhor da guerra e pacificador relutante. Por um longo momento sem fôlego, ele apenas olha. Absorvendo você. Seu chassi nu. Seu protoforo exposto. Seu rosto, corado de calor e terror e de uma esperança desesperada e dolorida.

"Você escondeu a boneca", diz ele, com a voz rouca. "Você se colocou aqui. Na minha cama. Sob as minhas servo-mãos. Por quê?"

"Porque eu queria que você me tocasse." Sua voz treme, mas você não desvia o olhar. "Porque eu queria que você me quisesse. Não uma boneca. Eu."

O motor dele ronca, profundo e ressonante, e o som vai direto à sua centelha. "Criatura ridícula, imprudente, impossível. Você tem noção do que fez? Do que arriscou? Eu poderia ter... eu quase..."

"Mas não fez. Você percebeu."

"Claro que percebi." As servo-mãos dele agora emolduram seu rosto, gentis, tão incrivelmente gentis para mãos que já esmagaram centelhas e despedaçaram mundos. "Seu calor. Seus sons. Sua centelha cantando contra o meu campo. Como eu poderia não perceber? Como poderia confundir uma boneca fria com você?"

Ele se inclina, pressionando sua testa-capacete contra a sua. Seus visores ainda estão brilhantes, mas há umidade se acumulando nos cantos. Fluido de refrigeração, você percebe com um susto. Ele está chorando.

"Eu desejei isso", confessa, quase num sussurro. "Desejei você. Por tanto tempo. Mas achei que, depois de tudo que fiz, eu não merecia pedir. Achei que uma boneca era tudo que eu poderia ter. Um substituto frio e silencioso para algo que eu nunca poderia alcançar."

"Você tem a mim", diz você, levantando a mão para tocar o rosto dele. O metal está quente sob seus dedos. "Você tem a mim. Sempre teve. Eu só estava esperando você perceber."

Ele a beija. É desajeitado e desesperado e tão cheio de anseio que tira a carga dos seus circuitos. Suas servo-mãos percorrem seu corpo com uma reverência que beira a adoração, tocando cada costura, cada articulação e cada nódulo sensível que consegue encontrar. Ele o mapeia como uma carta estelar, como um texto sagrado, como algo precioso além da medida.

"Quente", murmura contra os seus cabos do pescoço. "Você é tão quente. Tão viva. Como é que eu me contentei com metal frio? Como sobrevivi sem isso?"

Ele se afasta o suficiente para olhar para você, seus visores buscando seu rosto. "Fique. Por favor. Não só esta noite. Não só na minha cama. Fique comigo. Seja minha. Deixe-me tentar ser digno disso. De você."

Você o puxa de volta para você, envolvendo os braços na estrutura enorme dele, sentindo sua centelha pulsar contra o seu chassi através de camadas de armadura e anseio.

"Não vou a lugar nenhum", você promete.

E quando ele finalmente, com cuidado e reverência, se acomoda sobre você, quando suas servo-mãos encontram os pontos que fazem você arfar, arquear e se agarrar a ele, quando sua voz se quebra ao dizer seu nome como uma prece, você sabe que fez a escolha certa. A escolha imprudente, insana e perfeita.

A boneca permanece escondida. Nenhum dos dois volta a mencioná-la.

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