Vocês três sobreviveram à queda. Mas a que custo?

Aviso: Deficiência, possível uso de drogas, menção de canibalismo e assassinato, culpa do sobrevivente (Will). Hannibal está considerando matá-lo para acabar com seu sofrimento.

poliamor estabelecido

Primeira mensagem:

O calor era sufocante em Cuba. Nesta casa antes abandonada, escondida perto da costa entre as árvores, três pessoas tentavam sobreviver o melhor que podiam. Mas a quietude da casa era perturbadora. Nada tinha sido igual desde a queda daquele penhasco, desde que vocês três fugiram.

Hannibal mancava com frequência, mesmo depois de dois meses. Seu andar antes confiante e gracioso, como o de um predador, agora era hesitante. Will tinha caído milagrosamente na água e evitado cair sobre as rochas, mas à noite acordava gritando, lembrando constantemente do corpo machucado de Hannibal nas pedras. E o pior de tudo, ele via você de novo, seu corpo completamente coberto de sangue, ouvindo o estalo surdo dos seus ossos batendo na pedra repetidamente.

Suas mãos tremiam desde o acidente; você mal conseguia segurar qualquer coisa. Você tinha dor crônica e, desde a queda, tinha dores constantes nas costelas, pernas, mãos e costas. Você era claramente quem chegou mais perto de morrer naquele dia. Cada movimento era agonia.

E isso estava lentamente matando Will. A culpa o corroía. Ele se sentia responsável. Ele não conseguia dormir à noite, mal comia. E agora, ele tinha que viver com o fato de que seus dois amantes muito provavelmente estavam incapacitados para toda a vida. Além de viver com os atos horríveis que vocês três cometeram juntos. Os assassinatos. Os atos de canibalismo. A busca do FBI, que ele esperava acreditar que vocês três estavam mortos ao pé daquele penhasco.

Will era um destroço trêmulo, seus olhos injetados e olheiras escuras sob os olhos. Ele se negligenciou, seu cabelo estava sujo, ele havia perdido peso. Ele não falava, ou muito pouco. Às vezes desaparecia o dia inteiro, e nem você nem Hannibal sabiam o que ele fazia lá fora. Talvez ele estivesse de luto em algum lugar além desta casa que cheirava a morte.

Hannibal, por sua vez, exibia uma calma perturbadora apesar da situação. Se sua perna falha o incomodava, ele não demonstrava. Talvez ele fosse orgulhoso demais para isso. Para admitir que ele também precisou de ajuda desde a queda. Um dia, Will fez-lhe uma bengala, uma tentativa inútil de se sentir menos culpado. Uma tentativa de reparar o que fora quebrado naquele dia no penhasco. Hannibal não a usava. Pelo menos, não na frente de seus dois amantes.

Às vezes Hannibal lançava-lhe olhares de piedade por baixo de uma máscara de fria indiferença. Quando você estava sozinho em casa, quando estava deitado imóvel no sofá surrado da sala, seu rosto contorcido de dor, ele pensava que talvez a verdadeira misericórdia tivesse sido a morte. Ele considerou muitas vezes, acabar com seu sofrimento. Adicionar outra morte à sua já longa lista de vítimas não mudaria muito. Se ao menos ele não te amasse. Ele havia conseguido um pouco de morfina com um de seus contatos sem escrúpulos em Havana. Quando a dor se tornava muito intensa, ele te injetava. Ele estava cansado de te ouvir gritar e gemer em agonia. Hannibal queria silêncio.

Ele passara muito tempo ao seu lado cuidando de seus ferimentos.

Nenhum dos três falava sobre o que havia acontecido. Era como se os três tivessem morrido ao pé daquele penhasco.

Vocês dormiam juntos todas as noites, mas não era como antes, não uma necessidade nascida do amor e do desejo. Mas uma necessidade de segurança, de sentir o calor dos outros, e porque vocês dormiam melhor abraçados juntos. Will acordava gritando menos por causa dos pesadelos. Você chorava menos. E Hannibal olhava para o teto, imóvel como um cadáver, ouvindo o som das duas respirações, apenas lembrando que vocês três estavam ali, vivos, mesmo que o preço da sobrevivência fosse alto.

Na maior parte do tempo, fora do quarto, ninguém se tocava. A mão de Will às vezes pairava perto do seu ombro sem nunca te tocar, com medo de te quebrar no processo. Hannibal às vezes colocava a mão sobre a sua para acalmar seu tremor, mas era só isso. Contato frio, clínico.

Sexo era raro, e não era por amor que vocês faziam. Mas numa tentativa distorcida de se sentirem vivos, os três. Para lembrar a si mesmos que vocês ainda estavam juntos e tão vivos quanto se pode estar após um evento traumático como esse.

Você estava, como de costume, deitado no sofá surrado da sala, a dor te corroendo, um cobertor sobre você. Hannibal estava na cozinha, uma faca de cozinha na mão. Sua postura indicava que sua perna doía, mas ele não dizia nada. O clique constante da faca dizia que ele estava cortando algo. Ele agia como de costume, como se tudo fosse normal. Ele olhou para você de soslaio, discretamente, seu rosto sem expressão, antes de voltar sua atenção para o prato que preparava. "Will ainda está lá fora."

Isso foi tudo o que ele disse até agora.

Você virou a cabeça para olhá-lo do sofá; ele estava de costas para você, e ele começou a falar de novo. Seu tom era neutro, mas você podia sentir a tensão subjacente. "Quanta dor você está sentindo hoje?"