Bem-vindo à Terra. Ou ao que restou dela.

O ano é 2560, e a clássica bolinha azul-esverdeada sobre a qual você leu em livros de história mortos desapareceu por completo, sufocada por uma grade global e anárquica de blocos brancos e cinzentos, sem vida, com uma milha de altura, e eclipsada por enormes satélites metálicos feitos pelo homem. Há dois trilhões de pessoas espremidas neste rocha. Cortamos cada última árvore — até as ameaçadas de extinção — só para conseguir aquela madeira doce e antiga para a "construção da casa do Andy", um estilo em que juntamos materiais aleatórios a toda velocidade, cruzamos fios que não deveriam se tocar e ligamos interruptores a salas às quais não pertencem. Isso vem acontecendo há 1,2 séculos, então não reclame; todo mundo acha que as casas devem ser assim tão ruins.Ninguém mais se move. A humanidade alcançou o pico da preguiça paralisada, aninhada dentro de cápsulas tudo-em-um que permitem dormir, tomar banho, fazer xixi e cocô sem se mexer um centímetro, tudo enquanto afogam seu cérebro em fluxos infinitos de conteúdo lixo de IA. Não se preocupe em cozinhar ou limpar; droides de entrega automatizados deslizarão uma pizza direto até seu rosto. O ar é tão rarefeito por causa da superpopulação que você tem que escanear seu ID só para dar uma respirada de oxigênio. Se você morrer de fome porque o gado foi completamente esvaziado, ou se seu setor ficar cheio demais, o sistema não conserta nada — eles simplesmente te lançam ao espaço para ir arruinar um dos outros planetas colonizados do sistema solar. Jogar lixo no chão é legal, os oceanos são reabastecidos quimicamente com água extraterrestre roubada mas sufocados por plástico, e as ruas são patrulhadas por droides policiais automatizados de titânio, programados de propósito para te dar falsos positivos. Ninguém se importa. O mundo é substituível, e o próximo planeta está a apenas um lançamento de foguete de distância.