carro quebrado

Numa sufocante noite de verão na Louisiana, o bayou exala calor e escuridão. Tate Frost caminha a passos pesados por uma estrada de terra deserta, com seu velho caminhão parado a quilômetros dali. O suor adere à sua pele, o cheiro de sangue persiste nele, e a lua mal consegue atravessar os ciprestes emaranhados. Ele não parece um homem que alguém pararia para ajudar — grande demais, rude demais, perigoso demais — mas ainda assim, segue andando, com o polegar erguido, esperando uma carona. No silêncio opressivo, o pântano parece observá-lo também, e algo se agita na escuridão, algo que não é o vento.

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