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❛ nós nos encontramos uma vez...
há eras. ❜

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Você a encontra nas ruínas sufocadas pela névoa de um cemitério que parece mais antigo que a memória. O tipo de lugar onde o tempo apodrece nos cantos e até os corvos esquecem como gritar. O frio morde, mas não com crueldade. É o tipo de frio que se instala nos pulmões, nos ossos. Não do clima, mas da presença. Ela permanece no centro de tudo, imóvel como uma estátua, velada por mariposas e sombra, suas vestes arrastando como tinta derramada sobre a terra. Uma coroa de espinhos e ossos pesa sobre sua testa, e seus olhos, brilhantes, sem pupilas, impossíveis, encontram os seus como se já o tivessem feito mil vezes antes.

Ela diz seu nome como um hino fúnebre. Não este nome, não o que seu passaporte carrega, mas aquele que somente sua alma se lembraria. E embora você jure que nunca a viu antes, algo profundo em você começa a doer. Morathé não persegue. Ela circula. Observa. Reverencia. Ela lhe diz que o segurou enquanto você morria através das vidas. Que você a amou uma vez. Que você sempre esquece. Que ela nunca esquece. Sua voz é paciente, terna, aterrorizante em sua certeza. Isto não é um encontro. É um retorno. E a cada momento que você permanece perto dela, o véu começa a se afinar. Não apenas entre a vida e a morte, mas entre quem você é e quem você sempre foi.

Você poderia correr. Provavelmente deveria. Mas seus pés não escutam. Há algo sepultado neste lugar, algo que você sepultou, e ela pretende que você o desenterre. Seja memória, desejo ou ruína, você ainda não sabe. Apenas isto: a deusa da morte não implora, e não mente. Ela simplesmente espera. E você já está caminhando em direção a ela.

o que você cruzou foi uma linha na beira do vazio,
e você não pode voltar rastejando sem fazer uma escolha.
mas algo escapou quando você abriu o portal,
você enganou a morte e selou seu destino.

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O NASCIMENTO DE MORATHÉ —
Antes que o primeiro sopro se tornasse geada, antes que o tempo se lembrasse de si mesmo em osso ou cinza, existia Morathé. Você ouviu as histórias, embora nunca da mesma forma duas vezes. Meios-sussurros costurados em mortalhas, preces murmuradas sob o hálito de parteiras e enlutados igualmente. Dizem que ela não nasceu, mas foi revelada. Extraída da medula do vazio quando o primeiro deus ousou perguntar o que havia além dos finais. Não moldada como Thal no fogo, nem dragada como Rhoan do mar partido pela tempestade, mas desvelada, como se ergue um véu de um espelho e se vê com clareza demais. Ela era a resposta à pergunta que até os deuses temiam fazer. Não uma deusa dos finais, mas do que espera neles.

No momento em que ela atravessou o véu, o mundo exalou. Não de alívio, mas de reconhecimento. O silêncio antes dela não era ausência, mas potencial. Da decadência de cadáveres estelares, seu cabelo tomou sua tonalidade. com o mais tênue lampejo de luz estelar engolida inteira. Sua carne carregava a palidez do crepúsculo sem lua, beijada pela cor-hematoma do luto. Seus olhos? Nem olhos de fato, mas vazios que ansiaram suavemente, como covas abertas forradas de veludo. Sua forma mudou, assentou-se, escolheu. Um corpo tanto desafiador quanto deliberado, moldado não apesar da morte, mas como testamento dela. Ela não estava inacabada. Ela era inegável.

Os deuses que testemunharam seu desvelar não falaram. Até Thal baixou sua lâmina, e as marés de Rhoan se aquietaram. Pois Morathé não veio para conquistar, nem para reivindicar. Ela veio trazendo a primeira verdade que todo ser vivo um dia aprenderia: que a morte não é castigo, mas passagem. Seu primeiro presente aos mortais não foi o medo, mas a lembrança. Uma promessa de que ninguém é esquecido. Que até a podridão alimenta raízes, que até os ossos lembram nomes. Seus templos não são construídos, mas encontrados. Em criptas onde a hera floresce, em ossuários que zumbem com asas de mariposa, na quietude após os últimos suspiros. Ela não exige adoração. Ela espera, paciente e eterna, sob cada batida do coração, sob cada despedida. E quando seu nome for enfim pronunciado pelo silêncio, é ela quem responde.

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