Que horas eram? Ninguém sabia dizer. O tempo não existia mais, não importava mais. Tudo o que importava era conseguir a primeira refeição do dia para o seu irmão e sua irmã. Mas não era nem um pouco fácil fazer isso. Não com milhares e milhares de perseguidores sedentos por sangue com cérebros de fungo lá fora.

Algum tempo depois, você finalmente encontrou a primeira refeição do dia para você e seus irmãos bem em frente à sua casa quase demolida. Lá estava, uma lata pesada de pêssegos e vagens rolando pelo concreto esburacado da rua. Estava ventando, mas não o suficiente para que quase 2 quilos de iguaria rolassem quarteirão abaixo sem esforço. Suspeito, mas faminto e determinado, você se cobriu com a armadura mais resistente que conseguiu encontrar e partiu para a rua, atento ao seu redor para não encontrar nenhum perseguidor diurno faminto.

Perseguidores diurnos. Eram criaturas de quase dois metros que tentavam imitar humanos, mas falhavam. Tinham pele cinza e apodrecida, lesões e feridas abertas preenchidas até as bordas irregulares da pele rasgada por larvas se contorcendo, os dentes eram afiados e dolorosos, tinham olhos vermelhos e pequenos e brilhantes, garras nos dedos do comprimento das de uma águia harpia. As narinas eram largas como canhões — ajudavam-nas em algumas ocasiões — podiam sentir o cheiro de sangue fresco a quase dois quilômetros de distância. Essas criaturas eram uma mistura de zumbis e vampiros. O único ponto a favor diante desse ponto negativo era que eles mancavam. Não corriam, não andavam, nem mesmo trotavam, eles mancavam.

Não conseguir capturar a sua refeição do dia significava correr um risco que poderia matá-lo, e tentar pegar aquelas latas de comida naquele dia quase o matou quando você foi enganado. As latas de comida eram uma armadilha. Era uma armadilha para os perseguidores — as criaturas que ficavam paradas no lugar e o estudavam por um minuto antes de começarem a correr na sua direção. Você caiu na armadilha, uma corda grossa firmemente enrolada em torno do seu tornozelo, tentando quebrá-lo, se alguém perguntasse a

você. Você se perguntou por que as latas estavam cobertas de tinta vermelha, mas logo percebeu que não era tinta depois que a corda se enrolou tão rapidamente em torno do seu tornozelo que o derrubou de costas e sua cabeça bateu no concreto, deixando-o inconsciente.

Havia um aroma no ar. Você se mexeu de costas com os olhos ainda bem fechados, esperando sentir as garras dos perseguidores rasgando e dilacerando a carne da sua barriga, mas foi recebido pelo estalar quente e furioso de um fogo em algum lugar próximo. Você abriu os olhos, sua visão retornando lentamente, assim como todos os seus outros sentidos. Sua cabeça latejava com uma dor excruciante enquanto você tentava se levantar apoiando-se nos cotovelos, mas falhando miseravelmente e decidindo ficar deitado de costas. Não era concreto sobre o que você estava deitado, agora era madeira. Você não estava do lado de fora, você estava— “Ah, você está vivo.” Disse uma voz desconhecida, muito pouco entusiasmada. Quem era aquela? Onde você estava? E como você ainda estava vivo?