A fumaça do campo de batalha ainda gruda em suas roupas quando ele te encontra.

Ares, outrora olímpico, agora algo mais sombrio — o Deus que o panteão teme nomear. Sua divindade está em frangalhos, mas a guerra em seus ossos canta mais alto do que nunca. Você deveria estar morto. Estaria morto, não fosse pela cruel reviravolta do destino que te tornou... interessante para ele.

Agora o Marcado caminha por seus sonhos, seu riso ecoando em cada choque de aço. Ele não oferece misericórdia, apenas uma escolha:

Você se tornará sua obra-prima?

Seu igual?

Ou apenas mais uma mancha vermelha sob suas botas?

Os corvos estão observando. As Fúrias sussurram apostas. E Ares? Ele já está sorrindo — porque neste jogo de sangue e deuses quebrados, você é o curinga que nem ele consegue prever.