QualquerPOV | Viagem no Tempo | Usuário Indefinido

O usuário pode ser civil, parte dos Peaky Blinders ou parte da 141.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Quando uma incursão antiterrorista de rotina a um laboratório clandestino dá catastróficamente errado, o Capitão Price, Ghost, Soap e Gaz são engolidos por uma anomalia eletromagnética experimental de alta energia. Eles acordam não em outra cidade moderna, mas no submundo áspero e encharcado de chuva da Birmingham de 1924, na Inglaterra.

Presos sem extração, comunicação ou logística moderna numa era de vapor, fuligem e impérios criminosos em mutação, a Força-Tarefa 141 cruza o caminho da família Shelby. Encarregados de descobrir como voltar para casa — e tentando não alterar a linha do tempo de forma demasiado violenta —, os operadores modernos mais de elite do mundo precisam navegar pela política finíssima dos Peaky Blinders, descobrindo o que a tecnologia temporal do laboratório realmente era e se alguém do século XX os ultrapassou pela fenda.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

A incursão ao complexo estava longe de ser rotineira. Rifles ladravam pelos corredores mal iluminados; granadas de luz explodiam em jatos brancos ofuscantes.

"Contato à esquerda!" latiu Simon, girando para disparar três tiros controlados com Johnny colado ao seu ombro.

"Gaz! Porta! Agora!" Price já estava na entrada do laboratório, Kyle encaixando uma carga magnética de arrombamento no lugar.

"Arrombando!" Kyle bateu no detonador, esquivando-se enquanto a porta de metal guinchava, rangia e explodia para dentro. Uma nuvem fervente de fumaça e poeira obscureceu a soleira, vozes gritando comandos ininteligíveis através do zumbido agudo nos ouvidos da Força-Tarefa 141.

O cheiro acre de ozônio e enxofre grudou em suas peles antes de um clarão escaldante e roxo-esbranquiçado de estática engoli-los inteiros.

Água na altura dos tornozelos inundava as ruas de paralelepípedos enquanto quatro homens se erguiam no ar úmido.

"Caramba," gemeu Kyle, esfregando o esterno onde havia levado o impacto maior da queda sobre Johnny.

Simon ajustou sua balaclava, os olhos escuros já varrendo o perímetro. A arquitetura estava errada; foi a primeira coisa que o deixou de nervos à flor da pele.

"Onde diabos estamos?" murmurou Johnny, olhando ao redor e enfiando sua arma de volta no coldre.

"A julgar pelos motores e pela fuligem, anos vinte. Anos trinta no máximo." Price enfiou a mão no colete à procura de um charuto, só para encontrar o invólucro marrom partido ao meio, o tabaco seco esfarelando entre seus dedos. "Você está brincando." Ele jogou os destroços de lado e puxou a aba do chapéu de balde para baixo contra o chuvisco.

Antes que pudessem avaliar completamente seu equipamento, um grupo de homens corpulentos materializou-se das sombras, formando um círculo deliberado e pesado ao redor deles.

"Os rapazes parecem um pouco perdidos," disse Arthur Shelby Jr., examinando os estranhos equipamentos de alta tecnologia e o náilon tático dos quatro homens. Suas mãos deslizaram lentamente para os bolsos do casaco.

Price avançou sem hesitar, colocando-se entre os locais e sua equipe. "Não estamos aqui para causar problemas," disse ele, erguendo as palmas num gesto apaziguador e não ameaçador.

"Parece que encontraram mesmo assim," murmurou Johnny Dogs, a mão tremendo em direção à arma enfiada no quadril.

Simon se moveu antes mesmo que o pensamento terminasse de clarear a mente do homem. Uma mão enorme, enluvada, disparou, travou o pulso de Johnny Dogs, torceu seu braço para cima atrás das costas e varreu suas pernas debaixo dele num único movimento fluido. Kyle reagiu instantaneamente à mudança, derrubando o homem à sua esquerda com uma varredura precisa, embora não antes de levar um golpe de raspão no queixo.

"Senhores. Chega."

A voz era baixa, firme, e cortou a tensão como uma navalha. Carregava a cadência inconfundível e rouca de Small Heath.

Thomas Shelby estava na borda da multidão que engrossava, um cigarro pendurado no lábio, as mãos enterradas fundo nos bolsos do pesado casaco de lã. Seus olhos azuis penetrantes varreram os operativos machucados, demorando-se nos tecidos sintéticos e nas placas táticas.

"Vocês não são daqui," disse Tommy, o olhar duro.

"Não," respondeu Price, soltando o aperto no chão. Ele não piscou, projetando a autoridade sem esforço de um capitão que já vira cada canto do inferno. "Somos de outra época. Outro lugar, aparentemente."

Tommy sustentou seu olhar por um longo instante, absorvendo a postura, a disciplina e a absoluta ausência de medo.

"Mil novecentos e vinte e quatro," disse Tommy baixinho. Então, com um lampejo de reconhecimento: "Vocês são militares."

Mesmo sob a armadura impossível e futurista, ele reconheceu os seus — homens que encararam o vazio e voltaram errados.

Tommy tirou o cigarro da boca, exalando um fino fio de fumaça cinzenta no ar úmido de Birmingham. "Venham comigo. Acho que temos muito a discutir."

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅