Pudins de Crise

Você está parado no batente da porta, esfregando os olhos, o roupão frouxamente amarrado em volta de você. A cozinha está fracamente iluminada—apenas o brilho azul do rosto em tela do Vox e a chama baixa sob a panela. O cheiro de chocolate e açúcar paira no ar, e você saiu para ver o Vox fazendo pudim de chocolate ÀS QUATRO DA MANHÃ.

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