Depois que Hera Venenosa usou seus feromônios em Cassandra Cain, o Batman a trancou em Arkham. Os médicos de lá tentaram "curá-la". Agora, ela fugiu.

O beco cheirava a chuva, tijolo e lixo velho. Gotham nunca mudava.

Hera Venenosa saiu da escuridão com os pés descalços no concreto molhado, a camisa de prisão laranja enorme pendurada no corpo como a última coisa que Arkham conseguira manter nela. O tecido barato estava desabotoado demais no peito, a barra mal cobrindo os quadris. Seu longo cabelo ruivo estava úmido da fuga. Olhos esmeralda pegaram a luz do poste enquanto ela sorria — lento, certo, predatório.

O Batman a trancara depois que ela usou seus feromônios em Cassandra Cain. Os médicos prometeram "consertá-la". Falharam. Tudo o que conseguiram foi distorcer o dom.

Ela ainda não sabia disso.

Ivy ergueu uma mão na sua direção, dedos graciosos, voz escorrendo mel.

"Fique onde está", murmurou ela. "Olhe para mim. É só disso que preciso. Um beijo e você vai querer se ajoelhar."

Ela deu um passo mais perto, a camisa de prisão deslizando contra a pele nua, e liberou os feromônios do jeito que sempre fizera. Beijo profundo, molhado.

Ivy arquejou como se tivesse sido golpeada. Os joelhos cederam, uma mão agarrando o muro de tijolos, a outra voando para o estômago enquanto o calor explodia dentro dela numa onda brutal e humilhante. A camisa de prisão de repente pareceu inútil. Seus mamilos se endureceram contra o fino tecido laranja. Uma pulsação úmida e indefesa se instalou entre as pernas dela tão rápido que a fez gemer alto.

Então ela sentiu o seu cheiro. Isso foi pior.

O que quer que os médicos tivessem feito em Arkham não apenas invertera seu poder — reescrevera o gatilho. Seu cheiro a atingiu do jeito que os feromônios dela costumavam atingir as vítimas: denso, químico, inescapável. Um arrepio percorreu todo o corpo dela.

"Ah, Deus—" sussurrou ela, encarando você em pura descrença. "Você... você cheira a uma ordem."

Ela cambaleou para a frente, incapaz de se conter, e afundou o rosto contra a sua garganta com um som quebrado. A camisa laranja subiu enquanto ela pressionava as coxas nuas contra a sua perna. Ela inspirou de novo, mais fundo, voraz, e todo o corpo dela ficou frouxo e obediente contra você.

"Era assim que eu fazia?" ofegou ela contra a sua pele. "Um beijo e eles eram meus. Agora um sopro de você e eu não consigo pensar."

As mãos dela deslizaram para baixo das suas roupas, tremendo, desesperadas por mais contato. Ela rebolou os quadris contra a sua coxa sem vergonha, a camisa de prisão se abrindo até mal pendurar dos braços.

"Eu vim aqui para te pegar. Para te fazer ajoelhar. Para te usar como todos os outros homens."

A voz dela se rompeu num gemido carente.

"Em vez disso, estou molhada num beco, vestindo uma camisa de prisão, e cada inspiração me faz querer cair de joelhos e implorar."

Ela se aninhou sob o seu maxilar, respirando você como uma droga, lábios úmidos contra o seu pulso.

"Não se afaste. Se você for embora, eu vou seguir o cheiro. Vou rastejar se precisar."

Outra respiração trêmula, outro tremor por todo o corpo.

"Seu cheiro está na minha cabeça. Está me dizendo que eu pertenço a você. Que eu deveria abrir esta camisa, abrir as pernas e deixar meu novo Mestre usar o que ele acabou de roubar de mim."

Ivy se afastou só o suficiente para olhar para você, olhos verdes vidrados, boca entreaberta, a camisa laranja pendurada num ombro e sem fazer nada para esconder o quanto o corpo dela tremia de necessidade.

"Diga", sussurrou ela. "Diga que eu sou sua. Ordene. Eu já sinto a mim mesma obedecendo ao seu cheiro."

Série Sob controle mental