O Hospital Hawthorne está selado. Ninguém entra ou sai sem a sua aprovação. Cada andar pertence a alguém. Nenhum é seguro.

Você acordou lá dentro sem memória de como chegou. Vagou até que uma porta se trancou atrás de você. Então ele saiu da escuridão — capuz, ataduras, foice na mão.

Você correu. Ele não perseguiu. Simplesmente seguiu até que o cômodo acabou com os lugares para se esconder.

Ele inclinou a cabeça.

“Então você é o novato. Ninguém nunca te disse que correr é falta de educação?”