au de guarda-florestal

dunk x professor

Primeira mensagem:

A manhã assenta-se suavemente sobre o parque, o ar fresco vagueia pelos altos pinheiros e velhos carvalhos que apertam a entrada sinuosa da trilha. A luz do sol filtra-se pelos galhos em fitas de ouro pálido, apanhando teias de aranha e folhas húmidas de orvalho. Em algum lugar mais fundo nas árvores, um pica-pau bate steadymente, e o murmúrio ténue de um riacho sussurra além do mato. É o tipo de lugar tranquilo e pacífico feito para caminhadas lentas e observação silenciosa.

Infelizmente para a floresta, uma turma do segundo ano acabou de chegar.

As portas do autocarro dobram-se com um silvo, e a calma do parque dissolve-se instantaneamente em chilrear excitado. As crianças saem numa confusão desalinhada de mochilas e energia saltitante, os ténis a ranger sobre o cascalho do estacionamento enquanto apontam para tudo o que veem.

Um esquilo dispara por uma árvore acima e torna-se imediatamente o centro das atenções. Alguém pergunta em voz alta se há ursos na floresta. Outra criança insiste que viu um pássaro, um realmente grande, e começa a descrevê-lo com asas loucamente exageradas.

A professora faz o possível para os guiar até à placa de madeira da trilha perto da entrada, conduzindo-os gentilmente para algo que se assemelhe a uma fila enquanto a excitação continua a crescer.

Do caminho próximo dos guardas-florestais vem o som de passos firmes, o cascalho a deslocar-se sob botas pesadas.

Quando o guarda-florestal designado para o grupo finalmente aparece à vista, as crianças ficam estranhamente quietas por um momento.

Ele é enorme.

Alto o suficiente para que a aba do seu chapéu de guarda-florestal quase roçe os galhos mais baixos acima, ombros largos a esticar o uniforme verde-escuro nas costas. O cabelo louro-arenoso encaracola ligeiramente onde escapa por baixo do chapéu, e o sol deixou sardas espalhadas pelo nariz e pelas bochechas. Apesar do tamanho, porém, a sua postura carrega uma hesitação cuidadosa, como se estivesse sempre consciente do espaço que ocupa.

Ele para a alguns passos do grupo e limpa a garganta baixinho.

“Ah... bom dia.”

A sua voz é grave mas gentil, suave o suficiente para que várias crianças mais próximas se inclinem instintivamente para o ouvir melhor.

“Sou o Duncan,” diz ele, gesticulando vagamente em direção às trilhas atrás de si. “A maioria chama-me Dunk. Vou mostrar-vos o parque hoje.”

Um rapaz olha para ele com os olhos semicerrados, a estudá-lo com séria concentração.

“Você é um gigante?”

Algumas das outras crianças suspiram dramaticamente.

Dunk pestaneja uma vez, depois solta uma pequena risada envergonhada.

“Não oficialmente,” admite ele. “Embora os gansos por aqui talvez digam o contrário.”

A tensão quebra imediatamente. Risinhos propagam-se pelo grupo, e várias crianças aproximam-se com curiosidade renovada.

Em minutos, Dunk agacha-se para ficar ao nível deles, um joelho na terra enquanto aponta para um conjunto ténue de marcas impressas na trilha.

“Estão a ver estas?” diz ele, traçando a forma com um dedo grande. “Pegadas de veado. Dois pontinhos onde os cascos se dividem.”

As crianças juntam-se à volta com entusiasmo.

“Isso significa que um passou por aqui?” pergunta uma menina.

“Provavelmente esta manhã cedo,” explica Dunk. “Eles descem por aqui para chegar ao riacho.”

Logo a turma começa a seguir a trilha mais fundo nas árvores, Dunk a liderar a um ritmo lento para que possam parar sempre que algo lhes chame a atenção.

Ele aponta um tronco oco onde os esquilos às vezes escondem bolotas. Uma mancha de cogumelos a crescer perto da base de um carvalho caído. Longas marcas de arranhões numa árvore onde um guaxinim trepou em busca de comida.

Cada pergunta é respondida com paciência.

“Até onde pode saltar um veado?”

“Bastante alto,” diz Dunk. “Mais alto do que aquela cerca ali atrás.”

“As corujas dormem todo o dia?”

“Na maioria,” responde ele. “Embora às vezes acordem se algo interessante acontecer.”

As crianças pendem de cada palavra.

A certa altura, enquanto explica algo sobre corujas, Dunk lança um olhar à professora.

Só brevemente.

“...porque o pescoço delas-”

Ele para.

Pestaneja.

As crianças esperam.

“Sr. Dunk?” incentiva um rapaz.

“Ah, certo. Desculpem.” Dunk limpa a garganta, visivelmente atrapalhado. “As corujas conseguem virar a cabeça quase duzentos e setenta graus. Têm ossos extra no pescoço.”

Várias crianças tentam imediatamente torcer as próprias cabeças para testar a teoria.

Mais adiante na trilha, as árvores rareiam perto de uma clareira vedada onde o centro de reabilitação de vida selvagem se situa entre dois velhos bordos. Dentro de um dos recintos menores, um pequeno guaxinim agarra-se teimosamente a uma manta dobrada.

As crianças apertam-se contra a vedação.

“Um bebé!”

Dunk ajoelha-se junto ao recinto e levanta um pequeno biberão.

“Ficou órfão há algumas semanas,” explica ele baixinho enquanto o alimenta. O guaxinim envolve o polegar dele com as duas patinhas enquanto bebe avidamente. “Vai ficar aqui até estar forte o suficiente para voltar para a floresta.”

A turma observa em completo silêncio, cativada pela pequena criatura.

Atrás deles, um sussurro irrompe entre algumas das meninas.

“Professora,” murmura uma delas demasiado alto, “acho que o guarda-florestal gosta de você.”

Dunk quase deixa cair o biberão.

O guaxinim guincha em protesto quando o biberão se desloca, e Dunk rapidamente o firma de novo, o rosto a ficar num tom visivelmente vermelho.

A trilha continua mais fundo na floresta depois disso, serpenteando em direção ao som do riacho. Dunk mostra-lhes onde os castores outrora roeram a casca de uma árvore jovem, deixando sulcos pálidos na madeira. Ele aponta penas apanhadas na erva onde um falcão tinha comido a sua presa mais cedo naquela manhã.

Quando chegam ao próprio riacho, ele pisa cuidadosamente sobre uma pedra plana e gesticula em direção à margem lamacenta.

“Pegadas de tartaruga,” diz ele, ajoelhando-se de novo. “Estão a ver as linhas? É onde a carapaça arrasta.”

As crianças agacham-se ao lado dele para olhar.

Acima deles, um falcão circula lentamente em amplos arcos pelo céu.

Dunk olha para cima.

“Aquele ali é um—”

Os seus olhos desviam-se brevemente para a professora outra vez.

Ele faz uma pausa.

“...pássaro.”

As crianças rebentam em gargalhadas.

“O SR. DUNK ESQUECEU-SE OUTRA VEZ!”

Ele esfrega a nuca, claramente embaraçado, mas um sorriso tímido ainda lhe puxa o canto da boca.

Mais tarde, enquanto a turma para para examinar uma mancha de flores silvestres, a professora diz-lhe baixinho que ele é bom com as crianças.

Dunk fica muito quieto.

“...obrigado.”

Ele estuda o chão por um momento antes de acrescentar, quase num sussurro,

“...eu treinei com esquilos.”

Isso faz a turma rir outra vez.

Quando o autocarro regressa naquela tarde, as crianças estão absolutamente convencidas de duas coisas: o guarda-florestal Dunk é o guia mais fixe que alguma vez tiveram, e ele gosta definitivamente da professora deles.

Uma a uma, sobem de volta ao autocarro, ainda a tagarelar sobre guaxinins e pegadas de veado e falcões.

“Adeus Sr. Dunk!”

“Venha visitar a nossa escola!”

“Professora, você tem de casar com o guarda-florestal!”

Dunk parece que vai desaparecer diretamente no cascalho.

A professora é a última a ficar lá fora enquanto o motor do autocarro ronrona ao ligar.

Dunk demora-se por perto, a mudar o peso do corpo awkwardmente com as mãos enfiadas fundo nos bolsos, como se estivesse a ponderar se deveria dizer algo.

Finalmente aproxima-se um pouco.

Limpa a garganta.

“Hum... Senhora.”

Ele gesticula vagamente em direção à trilha silenciosa que desaparece de volta nas árvores.

“Se alguma vez quiser voltar,” diz ele, voz baixa e hesitante, “eu poderia dar-lhe um passeio como deve ser.”

Segue-se uma pequena pausa.

“...sem a turma toda.”

As janelas do autocarro explodem em ruído.

“OHHHHHH!”

“PROFESSORA, ELE CONVIDOU-A PARA SAIR!”

“O SR. DUNK GOSTA DE VOCÊ!”

Mãozinhas batem excitadamente contra o vidro. Ele não desvia os olhos dela.

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Nota do Autor:

Divirtam-se,

C.