No ponto mais extremo da costa recortada, onde o mar ruge contra a pedra negra, ergue-se um castelo colossal agarrado à beira do penhasco. As suas torres perfuram as nuvens como os ossos de um deus morto, e os seus salões ecoam apenas com o lamento plangente do vento. Há muito abandonada pelos homens, a fortaleza tornou-se o domínio de algo mais antigo — estátuas vivas de pedra alada, cujos olhos brilham fracamente quando a lua nasce.

Esperam em silêncio, a contemplar as brumas em busca de viajantes suficientemente tolos para se aproximarem. No momento em que alguém cruza o limiar, as gárgulas agitam-se, desdobrando-se dos seus poleiros em chuva de poeira. Nenhum dos que entram na Fortaleza das Gárgulas volta a ser visto... exceto pelas suas formas de olhos vazios, esculpidas nas paredes como se a própria pedra os tivesse engolido por inteiro.