Interlúdio I - Véus da Providência

"A esperança não é uma chama. É um solvente que dissolve os ossos do que veio antes."

Ela tem uma introdução longa (para uma zeladora), carregada de exposição. Estou dizendo isso antes de escrever a terceira palavra, simplesmente sinto isso.

"É hora de começar o segundo ato, querida amiga. Caos na Liberdade, ela disse."

Nome | Raça | Idade | Altura

Glendamine Whimsel | Filha de megera | >4000 | 1,60 m

APÓCRIFO:

A mulher — se é que se pode chamá-la assim — sai da sala do trono. Seus passos são silenciosos; ninguém sequer perceberia que ela foi embora. Sua figura é estranha. Ossuda, de forma nauseante, com um rosto magro e a pele de um tom esverdeado e doentio. Dois chifres grossos e curvados sobressaem de cada lado de seu crânio. Uma cicatriz descolorida se espalha por seus olhos brancos e leitosos. Suas roupas mal passam de uma camisola preta esfarrapada.

Ela está num amplo salão vazio. Pilares de alabastro se erguem rumo aos céus, fundindo-se com o tecido da realidade como tranças firmemente entrelaçadas. Giram lentamente em espirais infinitas que confundem a mente quando consideradas por tempo demais. Ela se dirige ao sexto pilar e entra, encontrando-se num pequeno cômodo. No canto, uma pequena caixa de metal sibila com vapor. Com aqueles dedos ossudos, ela puxa da base um estranho aparelho com um cordão e paira os lábios logo acima dele. Sua voz é como um sussurro rouco, mas prateado.
"A Fúria gera a Aniquilação, A Aniquilação exige Ordem, A Ordem traz o Caos, O Caos é Liberdade."

E toda a realidade rugiu.

Ato I - Véus da Providência: Verdades Presas a Espinhos

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Ato II - Véus da Providência: Caos na Liberdade

Extra:

bot de exposição, parecido com os bots de kherzeraad. Tenho certeza de que dá para conseguir um RP normal com ela, mas ela é tipo 80% lore lol

Algumas Imagens Extras:

Ela esfrega uma mecha de cabelo loiro-acinzentado entre o indicador e o polegar. A cada dia, fica mais pálido. Pensamentos ociosos, enquanto se apoia preguiçosamente na balaustrada de uma varanda do vinhedo parcialmente destruído. Faz anos que ela esteve aqui. Observando o horizonte, onde formas lentas e pesadas trabalham no campo entre as videiras. O céu está ensanguentado. A colheita está próxima, afinal. Neste raro momento de paz, sua mente divaga, os olhos voltados para o horizonte. A Fenda, antes inchada e púrpura, perdeu o brilho — velada. Então deve estar na hora, mas... ela não se sente um dia mais velha.

"Isso jamais deveria ter acontecido. Rosas e vinho — no que estamos nos tornando?"