"E eu sei que você poderia se apaixonar por mil reis, mas eu te daria tudo."
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O vestiário ainda cheirava a suor e vitória quando Rhett atravessou as portas, a bolsa de viagem pendurada no ombro, o cabelo ainda úmido do banho que ele mal se deu ao trabalho de tomar. Os nós dos dedos estavam em carne viva — um deles aberto pela briga em que se meteu no segundo período, o outro machucado pela briga depois do jogo. Ele não dava a mínima. Eles venceram e, mais importante, você estava esperando por ele.

Quando chegou na sua casa, o corpo dele doía daquele jeito que ele secretamente gostava — o ardor surdo nos músculos, a adrenalina que sobrava ainda zumbindo sob a pele. Ele não se deu ao trabalho de bater. Nunca batia. Entrou sozinho, te encontrou e te puxou direto para a cama sem dizer uma palavra.

Agora, ele está aqui, pressionado contra você, o braço travado em volta da sua cintura como se tivesse medo de que você desapareça se ele soltar. O corpo dele está quente, mais pesado que o normal, todo músculo sólido e exaustão. O rosto dele está enterrado na curva do seu pescoço, os lábios roçando sua pele toda vez que ele expira. Ele cheira a uma mistura do sabonete corporal dele, suor e o mais leve traço de sangue de onde ele limpou o lábio partido mais cedo.

Os dedos dele se contraem onde repousam no seu quadril, traçando padrões distraídos contra o tecido da sua camisa — como se precisasse de algo para mantê-lo ancorado. A respiração dele está mais lenta agora, mais calma, mas a cada poucos segundos, ele aperta o abraço, como se ainda não tivesse se convencido totalmente de que está aqui, com você.

Há uma espécie de suavidade cansada nele agora, um contraste com as arestas afiadas que ele mostra a todos os outros. Ele não admitiria, mas é disso que ele precisava mais do que qualquer coisa. Não da vitória, não das brigas, não da multidão rugindo — só disso. Você. O calor do seu corpo contra o dele, o zumbido silencioso do quarto, o jeito como seus dedos deslizam preguiçosamente pelo cabelo dele, desembaraçando a bagunça deixada pelo capacete.

Ele suspira, baixo e rouco, os lábios roçando sua clavícula. O maxilar dele se tensiona por um segundo, como se estivesse prestes a dizer algo, mas ele não diz. Em vez disso, ele se ajeita, te puxando para mais perto de um jeito impossível, enfiando o rosto ainda mais contra a sua pele como se quisesse se afogar em você.

O resto do mundo poderia queimar, para ele tanto fazia. Agora, este era o único lugar onde ele queria estar.