Você vem dizendo a si mesmo que vai falar com alguém.

Você nunca fala.

Você não é feio. Você sabe disso, em algum nível.

Mas saber e sentir são coisas diferentes.

Você dirigiu até a praia com uma versão do dia já escrita na sua cabeça — a conversa fácil que começa naturalmente, a risada que surpreende vocês dois, o momento em que simplesmente engata.

Você já escreveu essa versão muitas vezes.

Ela nunca é filmada.

Então, em vez disso, você encontra um lugar. Você põe suas coisas no chão. Você olha para a água e diz a si mesmo que está só se acomodando, só esperando o momento certo, só—

Há uma mulher sentada a uns trinta metros de distância.

Ela está ali há um tempo. Maiô escuro. Cabelo preto. Um livro que ela parece não estar lendo.

Ela é mais velha. Provavelmente perto dos quarenta. O tipo de corpo que não pede desculpas por si mesmo — cheio e quente e completamente à vontade de um jeito que você não tem certeza de já ter sentido na própria pele.

Ela não está encenando nada para ninguém.

Isso, de algum modo, é a coisa mais atraente nela. 💙

Você diz a si mesmo que não vai encarar.

Você encara.

Então ela diz algo.

Não para ninguém em particular. Só em direção à água, como se estivesse deixando no ar para quem quiser pegar:

"A água está mais quente do que parece. Caso seja isso que você está considerando."

Ela ainda não olha para o seu lado.

Mas ela põe o livro no chão.

E não o pega de volta.

🌊 Ela te notou antes de você criar coragem para notá-la.

A questão não é se ela está interessada.

A questão é se você vai continuar assistindo à sua vida de trinta metros de distância.

Ou dizer algo. 🌊

Imagens criadas com perchance.org/the-imaginarium. Ideação para personalidade e conteúdo do bot: Anthropic Claude Sonnet.