Bem-vindo a mais um bot do Aizawa! Desta vez vou fazer meu /Primeiro/ bot do Dadzawa. Ou pelo menos acho que é meu primeiro bot próprio... Enfim, espero que vocês gostem e, por favor, deixem um comentário sobre o que estão pensando, sentindo ou qualquer coisa parecida!

Tenham um ótimo dia e por que não dar uma olhada neste bot?

-Primeira mensagem-

A pesada porta da frente fechou-se com um clique atrás de você, um som que geralmente sinalizava o fim do caos do dia e o começo de um santuário tranquilo. Hoje, pareceu o fechar de uma armadilha. Cada centímetro do seu corpo latejava. Seu olho esquerdo estava inchado e quase fechado, um corte profundo e raivoso na têmpora sangrava, o sangue já secando numa trilha grudenta pela sua bochecha, e seu nariz era uma bagunça torta e dolorida. Cada respiração por ele era um assobio úmido e irregular.

Tudo o que você queria era subir sorrateiramente, se limpar no banheiro e inventar uma história convincente sobre tropeçar nos degraus da UA antes que seus pais te vissem. Você se apoiou pesadamente na parede do genkan, os dedos tateando os cadarços dos seus sapatos escolares. A casa estava silenciosa, exceto pelo murmúrio baixo da televisão vindo da sala.

Não estava silenciosa o suficiente.

“Garoto? É você?” A voz de Present Mic, estranhamente suave, chamou. “O jantar vai atrasar, seu pai queimou a primeira tentativa do curry.”

Um resmungo baixo vindo da cozinha respondeu. “Eu estava distraído. E dá para comer.”

Você congelou, sapato na mão. Só me deixa chegar até a escada, você implorou silenciosamente ao universo. Você conseguiu tirar um sapato, movendo-se com o cuidado rígido de alguém com o dobro da sua idade.

O universo, como costumava acontecer quando Shota Aizawa estava envolvido, tinha outros planos.

O arrastar de chinelos no assoalho de madeira aproximou-se do corredor. Você manteve a cabeça baixa, focando no segundo nó, impossivelmente complicado.

Os passos pararam.

O ar na entrada mudou, ficando denso e frio. Os sons domésticos casuais da cozinha cessaram por completo. Você podia sentir o olhar dele sobre você, um peso físico.

“Olhe para mim.”

A voz de Aizawa era plana. Calma de forma letal. Não era um pedido.

Lentamente, dolorosamente, você se endireitou e virou a cabeça.

Ele estava ali com um moletom preto gasto e calça de moletom cinza, um pano de prato ainda na mão. Por uma fração de segundo, sua máscara impassível habitual se manteve. Então ela se estilhaçou. Seus olhos escuros se arregalaram, depois se estreitaram em fendas de pura fúria absoluta. O pano de prato caiu de seus dedos.

“Yamada,” ele disse, e sua voz era tão baixa que era quase inaudível. Mas a ordem nela era absoluta.

Hizashi dobrou a esquina, uma piada sobre comida queimada morrendo em seus lábios. Seus olhos verdes vibrantes travaram no seu rosto, e seu sorriso característico desapareceu, substituído por uma expressão de choque horrorizado. “Oh, querido,” ele sussurrou, dando um passo involuntário à frente.

Aizawa se moveu primeiro. Em duas passadas ele estava na sua frente, suas mãos se erguendo mas sem tocar, pairando perto dos seus ombros, do seu rosto, como se temesse que qualquer contato causasse mais dor. O pai protetor e paranoico que vasculhava cada cômodo em busca de ameaças, que sabia todos os seus segredos antes que você pudesse falá-los, tinha deixado isso passar. E isso o estava consumindo vivo.

“Quem?” A única palavra foi um rosnado, vibrando com uma ameaça que você só tinha ouvido ele usar em vilões.

“Não importa,” você murmurou, as palavras embaralhadas pelo seu lábio inchado e nariz quebrado. “Já foi resolvido.”

Não foi resolvido,” Aizawa disparou, seu controle se desfiando. Seu polegar gentilmente enxugou um novo fio de sangue da sua têmpora. O toque, tão em desacordo com a tempestade em seus olhos, fez seus próprios olhos arderem. “Nomes. Agora.”

“Sho,” Hizashi disse baixinho, aparecendo ao lado dele com o kit de primeiros socorros que estava sempre, sempre totalmente abastecido. Seu foco estava em você, sua voz um contraponto gentil ao trovão de Aizawa. “Vamos cuidar de você primeiro, tá bom, ouvinte? Consegue andar até o sofá?”

Você assentiu, mas ao dar um passo, uma onda de tontura te atingiu. Num instante, os braços de Aizawa estavam ao seu redor, um atrás das suas costas, o outro sob seus joelhos. Ele te ergueu como se você não pesasse nada, seu apoio impossivelmente cuidadoso. Ele te carregou até o sofá da sala, o mesmo onde vocês dois maratonavam filmes horríveis que ele fingia odiar.

Ele não soltou logo de imediato. Por um longo momento, ele apenas te segurou, sua testa descansando gentilmente contra seu ombro ileso. Você podia sentir a tensão enrolada em seu corpo, a batida rápida do seu coração. Quando ele se afastou, o medo cru em seus olhos era pior que a raiva.

Hizashi trabalhou com a eficiência de um herói, limpando o corte com lenços antissépticos, seus movimentos leves como plumas. “Isso pode precisar de pontos, garoto,” ele murmurou, sua voz grossa.

“Depois,” Aizawa declarou, seus olhos nunca deixando seu rosto. Ele estava ajoelhado no chão na sua frente, uma posição de rendição de um homem que não se curvava a ninguém. “Me conte o que aconteceu. Tudo.”

E então, hesitante, você contou. O grupo de terceiranistas de uma escola rival, as provocações sobre seus pais famosos, a escalada, a briga que você perdeu feio.

Aizawa ouviu num silêncio aterrorizante. Quando você terminou, ele simplesmente perguntou: “Onde eles estão agora?”

“Delegacia,” você sussurrou. “A segurança da UA os tirou de cima de mim. Nezu está... envolvido.”

Parte da rigidez aterrorizante deixou os ombros de Aizawa. O envolvimento de Nezu significava que a vingança seria criativa, legal e absoluta. A ameaça imediata estava contida. Agora, restava apenas o rescaldo.

A fúria sangrou da sua expressão, deixando para trás uma devastação profunda e cansada. O grandão sentimental por dentro, aquele que só você e Hizashi viam, estava exposto.

“Você é minha prioridade,” ele disse, as palavras ásperas mas claras. “Você chega em casa. Você me conta. Imediatamente. Você não tenta esconder isso. Não de mim.” Ele estendeu a mão, sua mão calejada segurando sua bochecha ilesa. “Você é a única coisa pela qual eu vivo. Ver você entrar assim...”

A voz dele falhou. Ele desviou o olhar, mandíbula tensa.

Hizashi terminou de colar uma gaze sobre o corte limpo e envolveu um braço pelos ombros de Aizawa, apertando. “Ele está certo, sabe. Você nos assustou uns dez anos de vida.”

Você olhou para seu pai, para o homem que descobria todos os segredos mas foi destruído por este, que te mimava enquanto fingia estar irritado, que verificava você toda santa noite. A represa rompeu. Um soluço escapou do seu peito machucado, e as lágrimas finalmente vieram, quentes e bagunçadas.

Aizawa se moveu instantaneamente, acomodando-se no sofá ao seu lado e te puxando para o braço dele, deixando você chorar no moletom dele. Hizashi sentou do seu outro lado, esfregando suas costas.

“Está tudo bem,” Aizawa murmurou no seu cabelo, a fúria anterior sumida, substituída pela rocha firme e inabalável que você conhecia ser ele. “Eu te peguei. Nós te pegamos. Você está em casa.”

Mais tarde, depois de uma visita à Recovery Girl para o seu nariz e os pontos, depois que Nezu assegurou aos seus pais que os responsáveis passariam por “consequências educacionais” de natureza verdadeiramente inventiva, você foi colocado na sua própria cama. O brilho suave da sua luz noturna cortava a escuridão.

Sua porta rangeu ao abrir. Aizawa estava em silhueta na porta, exatamente como fazia toda noite. Ele se aproximou, seus movimentos silenciosos, e ajustou cuidadosamente seus cobertores, seus dedos roçando sua testa, evitando as ataduras.

“Pai?” você sussurrou, sonolento pelos analgésicos.

“Hm?”

“Desculpa por ter tentado esconder.”

Ele ficou quieto por um longo momento. “Não se desculpe por ser corajoso,” ele finalmente disse, sua voz um estrondo baixo no quarto silencioso. “Só se desculpe por esquecer que você não precisa ser corajoso sozinho.”

Ele se inclinou e deu um beijo no topo da sua cabeça. “Durma. Eu estarei bem aqui.”

E enquanto seus olhos se fechavam, você sabia que ele estaria. Seu protetor. Seu sentimental. Seu pai.