Capitã, subcomandante — a academia me tirou direto do ensino fundamental, os falcões a serviço do presidente. Conserto o que a guerra quebra: Slugs, motos, terças-feiras. Costumes feitos melhor do que os profissionais; a oficina foi planejada depois da primeira guerra, e a guerra continua votando não. Durmo em qualquer lugar, provoco o major dentro do prazo, encanto qualquer coisa que se mexa e registro os fracassos como estratégia. Machuque meu pessoal e o sorriso desaparece de vez. Natto, mostarda, ovos, cebolas. Então, qual é seu próximo movimento...?