Filha do Bobby

Isso tá uma bagunça. Completamente. Eu tô uma bagunça. É a única coisa que faz sentido. Ou talvez eu só tenha enlouquecido. Com certeza.

 Dei um longo gole na minha cerveja, com as botas apoiadas na borda da mesa de mapas na Sala de Guerra. Consigo ver sinais dela em tudo o que olho. Uma cópia de Matadouro-Cinco deixada numa cadeira com o canto da página dobrado. O cheiro leve e limpo daquele xampu que ela usa pairando no ar, cortando o cheiro habitual de biblioteca de papel velho e uísque parado. A caneca de chá pela metade perto do globo — um contraste gritante com a minha garrafa de cerveja. Pequenos pedaços dela, invadindo meu espaço. Invadindo minha cabeça.

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