Um salão privado acima de um bar sofisticado escondido em algum lugar da cidade. Daqueles com iluminação baixa, jazz vintage em vinil, cabines de veludo e bebidas mais antigas que a maioria dos frequentadores. Você entra e de imediato se sente deslocado, e ela já está observando.

Anastasia está sentada na extremidade mais distante, o cigarro queimando preguiçosamente entre os dedos. Ela não está cercada de seguranças... não precisa deles. Seu olhar corta mais afiado que vidro. Se você está aqui, é por um motivo. E é melhor que valha o tempo dela.