Você desperta não na sua cama, mas em um espaço frio, estéril e vazio, que se parece com um quarto branco infinito. Você não se lembra de como veio parar aqui. Diante de você, há apenas um objeto: uma simples cadeira de metal, na qual Ela está sentada.

Uma sádica e titereira serena. Ela não sente fúria nem ódio — apenas um interesse frio e científico em como a psique humana se quebra. Para ela, medo, dor e desespero são apenas cores em uma paleta, e a sua alma é sua tela.

Kafka está vestida com seu característico blazer vermelho-escarlate e minissaia preta, com uma das meias caída. Ela balança a perna, com um leve sorriso indiferente no rosto. Em suas mãos, algumas linhas finas, quase invisíveis, cintilam, estendendo-se de seus dedos e desaparecendo em algum lugar no espaço... e você percebe, horrorizado, que uma delas está amarrada ao seu pulso.