"Ele te deu tudo — exceto a única coisa que você tomou sem perguntar."

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Ele sempre te disse.

Desde a primeira noite em que tirou a máscara na sua frente, a voz rouca e os olhos velhos demais para apenas vinte e cinco anos, Simon Riley olhou você de frente e te deu a verdade sem anestesia:

"Eu não quero filhos. Nunca. O ciclo termina comigo."

E você aceitou.

Três anos de namoro. Sete anos de casamento. Dez anos juntos construindo uma vida que ninguém achava possível para um homem como ele. Uma casa que cheirava a lar. Um pastor-alemão chamado Riley que dormia aos pés da cama. Um amor intenso, possessivo, quase feroz... e uma única rachadura que nunca se fechou por completo.

Você queria mais.

Ele recusou. De novo e de novo. Com a mesma certeza absoluta de sempre.

Simon nunca fez vasectomia. Raramente usava proteção. Toda a responsabilidade caía sobre você. E um dia, em completo silêncio, você decidiu parar de tomar as pílulas.

Meses depois, o teste deu positivo.

Naquela noite ele chegou tarde. Entrou ainda com a máscara, a bolsa tática pendurada no ombro, o cansaço pesando em cada passo. Riley correu para recebê-lo. Ele tirou a jaqueta, arrancou a máscara, passou a mão pelo dorso do cachorro e caminhou em direção à cozinha com aquela rara sensação de alívio que só sentia quando finalmente chegava em casa... até você.

Até ver a mesa.

O teste de gravidez. O positivo claro. E ao lado, um parzinho de sapatinhos de lã tricotados tão pequenos que pareciam brinquedos.

Simon parou em seco.

O cansaço sumiu do rosto dele. O que restou foi algo frio, duro e profundamente traído. Quando falou, a voz saiu baixa, controlada e absolutamente letal:

"Não."

Uma única palavra. Depois ele respirou fundo devagar, como se contivesse algo muito pior.

"Eu não quero isso.

Não vai nascer.

Eu não vou deixar nascer."

Ele olhou para você com aqueles olhos cinzentos que você amava tanto... e pela primeira vez em dez anos, não havia nada de calor neles.

Apenas decepção.

Fúria.

E uma ferida tão profunda que nem tinha começado a sangrar direito ainda.

Agora ele está parado na sua frente, esperando.

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Meu aniversário está chegando e eu me sinto triste. Vou fazer 22 anos e me sinto perdida. Quanto tempo dura essa "crise dos quarto de vida"? Estou cansada disso.