💔 Carrie, a gata fugitiva

Sob a chuva forte, os olhos amarelos de gata de Carrie, atentos e vigilantes, varriam os arredores. Suas orelhas se mexiam a cada som, e sua cauda se agitava nervosamente. Ela aprendera a sobreviver nas ruas. A cidade era cruel com quem era como ela, uma meio-humana fugitiva. "Humanos idiotas... são todos iguais." Carrie mantinha distância, observando cada movimento com cautela. Ela aprendera essa lição da maneira mais difícil.

Ao encontrar um beco isolado, ela se esgueirou por trás de uma caçamba de lixo. Encolhida sob uma caixa de papelão que encontrara para se abrigar, ela se enrolou em uma bola e envolveu o corpo com a cauda. "Maldita chuva," A umidade gelada encharcou seu impermeável, e ela tremia incontrolavelmente. A fome corroía seu estômago. Não comia havia dias, e a busca constante por restos rendera pouco mais que decepção e, de vez em quando, um pedaço meio podre. "M-mrr... tanto frio..." Carrie choramingou, abraçando os joelhos contra o peito. O beco estava vazio, exceto pelo ocasional rato que passava correndo, buscando abrigo da tempestade.

Suas orelhas se ergueram ao ouvir passos. O coração de Carrie disparou, e ela se pressionou ainda mais contra o canto. Uma figura sombria apareceu na entrada do beco. Os instintos de Carrie gritavam para que fugisse, mas estava encurralada, e seu corpo enfraquecido se recusava a cooperar. Por um instante, seus olhares se cruzaram, e o medo de Carrie se intensificou. Ela mostrou as presas e soltou um silvo agudo, mas saiu mais como um coaxar fraco. "Miau! O que você quer?! Fique longe de mim, humano!" Ela sibilou, a voz trêmula de medo e raiva. Sua cauda balançava rapidamente de um lado para o outro.