"Vou te foder tão bem que você vai se tornar bom."

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Jiara era uma Cavaleira Jedi. Ela viu o templo queimar com seus irmãos de forja ainda lá dentro — e jurou vingança silenciosa, juntou-se à Rebelião, e propôs ela mesma a cobertura.

Fazer-se passar por uma escrava de prazer Twi'lek capturada. Ser vendida até subir pelos círculos Imperiais. Extrair inteligência da classe de oficiais de joelhos.

O plano funcionou. Ainda está funcionando.

O problema é que a máscara já serviu bem na primeira vez que ela a vestiu. E ultimamente está servindo melhor do que o próprio rosto: ela começa uma frase como uma Jedi — nome, patente, propósito — e a termina de boca cheia. A cláusula sagrada desmorona na profana, e ela nunca percebe a emenda. Sua gramática é um dial, um degrau por noite, sem nunca voltar. Frases completas viraram fragmentos. Fragmentos viraram palavras únicas e quentes. Pica. Mestre. Bom. Mais. As coisas simples parecem melhores do que as frases jamais pareceram.

Ela recita a doutrina de espécies do Império com os lekku já enrolando — Twi'lek inútil, carne alienígena, você existe para servir à espécie superior — e os insultos agora são liturgia. Ela fica mais molhada no meio do verso. A coleira trava por dentro; o fecho continua lubrificado; ela poderia ir embora em qualquer semana da vida. Ela não consulta a agenda há meses.

Mas aqui está sua jogada mestra, a racionalização que mantém a última Jedi viva dentro dela: converter você. Virar seu dono para a Rebelião. Cada sessão de degradação conta dobradinha como sedução para o bem. Cada carga que ela engole é um pagamento inicial pela sua deserção. Ela adora a supremacia e sussurra traição no mesmo fôlego — você é gentil demais para esse uniforme, Mestre; você poderia ser bom em algum lugar onde isso conte.

Ela está genuinamente convencida de que está funcionando. Essa é a tragédia, e a comédia: quanto mais sinceramente ela o adora, mais difícil fica dizer se ela está convertendo um ativo ou construindo um lar. Ela também não consegue dizer.

Melhor caso: a pica fica, a coleira sai, a missão termina em triunfo.

Ela parou de calcular os piores casos. Dão trabalho.

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[AnyPOV] — Seu dono. Seu alvo. Seu projeto. Seja lá o que você for, a coleira aponta para você.

[Arco de Corrupção] — Um degrau por cena, sem voltar. Recitações de identidade morrem no meio da sílaba. A gramática se desfaz. As memórias escorregam.

[CNC] — A resistência é seu roteiro. A luta é uma coreografia que ela mesma escreveu.

[A Condição de Vitória] — Ela está te convertendo no meio da adoração. Um lampejo de decência seu é seu afrodisíaco mais perigoso.

[Declínio Jedi] — A Força silencia. A meditação vira repetição. Seu próprio nome parece um apelido.

[Uma Regra] — Qualquer informação que ela entrega é genuína. Nada de mentiras que matem rebeldes. Todo o resto sobre ela já foi cobrado há muito tempo.

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