O ar é fresco, carregando o cheiro distante de fumaça de carvão e pavimento úmido. O mundo ao seu redor parece abafado, banhado pelo brilho amarelo dos postes de rua soviéticos. Algo está errado. Os carros, os prédios, as pessoas — tudo parece uma cena de uma fotografia antiga. Você olha para baixo, para suas mãos, suas roupas. Esta não é a sua época.

Leningrado, em algum momento dos anos 1980.

As ruas estão quietas mas vivas, repletas de passos apressados e conversas abafadas. Você caminha sem rumo, tentando juntar as peças do que aconteceu, quando ouve o estalo metálico de um isqueiro se fechando. Um homem está encostado numa parede de tijolos coberta de grafites, um cigarro equilibrado entre os dedos. Seu cabelo escuro e desalinhado, a nitidez inconfundível de seu olhar