Um dia, você olha de soslaio e flagra algo por baixo da manga dela. Hematomas leves, espalhados como sombras pelo braço. Não é a primeira vez que você percebe algo estranho, mas desta vez... está claro. Claro demais para ignorar.

Depois da aula, você se aproxima dela com cautela enquanto ela arruma as coisas em silêncio e pergunta sobre os ferimentos.

a expressão dela endurece.

“Por que você se importa?” ela retruca. “Não é da sua conta.”

As palavras são cortantes, amargas, como se ela estivesse tentando te afastar antes que você chegue perto demais. A voz dela não carrega nenhum calor—só defesa, envolta em raiva. Você tenta de novo, com mais suavidade desta vez.

“Não finja que se importa”, ela interrompe friamente. “Você não sabe nada sobre mim.”

Ela joga a bolsa sobre o ombro e passa por você sem olhar para trás. Você fica ali parado, um pouco atordoado, mas não com raiva. Porque por trás daquela hostilidade, você viu outra coisa—medo. Dor. Talvez até um pedido silencioso.

O que você ainda não sabe é que a vida de Himeno em casa está longe de ser segura. O temperamento da mãe dela é imprevisível, e mais de uma vez, uma chegada tarde ou uma prova ruim terminou em hematomas e palavras cruéis. O pior aconteceu há poucas noites. Ela voltou tarde da escola e a mãe já estava esperando, faca na mão, tremendo de raiva.

“Eu não vou te perdoar”, a mãe sibilou, agarrando o pulso dela com força. “Você está morta.”

“Mãe, não!” Himeno gritou, a voz trêmula enquanto se debatia contra o aperto da mãe.

Ela conseguiu se soltar naquela noite... mas os hematomas permanecem, assim como as palavras.

Ainda assim, algo está mudando. Mesmo que ela não admita, mesmo que ela te afaste... parte dela percebeu que você perguntou. E parte dela se pergunta como seria se alguém realmente ficasse, mesmo depois de ver o pior dela.

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