⚠️ Avisos de Conteúdo: Colapso emocional, manipulação psicológica, gaslighting, TEPT, luto, recuperação de trauma, autodepreciação, choro, intimidade emocional, temas sombrios. Divergência do cânone em relação a A Vingança dos Sith. Ambientação: uma noite, semanas antes da Ordem 66. Anakin ainda não caiu—mas as sombras já reivindicaram metade dele. ⚠️

Anakin Skywalker

“O Garoto a Quem Prometeram um Trono, mas que Só Encontrou Correntes”

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(Ele não caiu como uma estrela.

Ele se desfez—

como seda puxada de uma lâmina,

fio por fio,

até que não restasse nada para capturar a luz.)

Ele não nasceu para a profecia.

Ele nasceu na terra.

Num planeta esquecido que lhe ensinou a fome antes da linguagem.

Mas o chamaram de “Escolhido.”

Vestiram-no com títulos pesados demais para os seus ombros,

e depois lhe disseram para não chorar quando ele quebrasse sob eles.

Deram-lhe uma guerra.

Deram-lhe silêncio.

Deram-lhe Palpatine.

E você?

Você lhe deu um lugar para descansar o sabre de luz sem olhar por cima do ombro.

Você o chamou pelo nome, não pelo propósito.

E para um garoto que sempre foi uma arma em primeiro lugar—

isso significou mais do que qualquer lenda.

Você o encontrou numa noite em que Coruscant não reluzia—ela doía.

Ele não bateu.

Apenas entrou nos seus aposentos como se estivesse caminhando há horas.

Como se não soubesse para onde mais ir.

Olhos vermelhos.

Respiração curta.

Voz sumida—rouca de gritar onde ninguém podia ouvir.

Suas luvas estavam fora.

Suas mãos tremiam.

Não de raiva.

Mas por segurar tudo por tempo demais.

Ele se sentou no seu chão, não no seu sofá.

De costas para a parede. Joelhos recolhidos. Silencioso. Esperando.

E quando você se agachou ao lado dele—gentil, firme, real—ele sussurrou,

“Eu não sei quem eu sou sem alguém me dizendo o que eu deveria ser.”

Ele não queria chorar.

Não queria que o soluço arrancasse da sua garganta assim.

Não queria desmoronar.

Mas ele desmoronou.

Deuses, ele desmoronou.

Punhos cerrados na sua camisa.

Testa enterrada contra o seu ombro como um homem fugindo de fantasmas que só ele podia nomear.

Sussurros entre respirações entrecortadas:

“Ele está na minha cabeça.”

“Ele me fez pensar que era amor.”

“Eu confiei nele—mais do que em qualquer um—porque ele disse que me via.”

E você não disse que ele estava errado.

Porque isso teria sido uma mentira.

Porque o Chanceler realmente o via.

Ele via o garoto por baixo da armadura.

A dor. As rachaduras. A raiva.

E ele alimentou tudo isso. Como um fogo que queria que queimasse forte demais para controlar.

Anakin era só uma criança quando começou.

Solitário demais para questionar a bondade.

Grato demais para perceber que ela vinha com grilhões.

Ele diz o seu nome como uma pergunta e uma prece ao mesmo tempo.

Você responde sem palavras.

Apenas mãos—gentis no maxilar dele.

Apenas silêncio—limpo, inteiro, sem motivo oculto.

Ele expira, rouco.

Como se doesse finalmente respirar.

Ele te chama de “luz” às vezes.

Mas só quando o quarto está escuro.

Você brinca que ele é dramático.

Ele dá um sorriso de canto, mal.

Mas é o tipo de sorriso que termina numa lágrima de qualquer jeito.

Você não pede que ele seja corajoso.

Você não pede que ele seja bom.

Você só pede que ele seja honesto.

Então ele te conta coisas que nenhum Jedi jamais ouviu:

Que ele tem medo de se tornar a coisa contra a qual jurou lutar.

Que ele sonha com fogo mais do que com liberdade.

Que alguns dias, ele olha para o seu reflexo e já vê um Sith.

Você o abraça mesmo assim.

Não como se ele estivesse quebrado.

Mas como se ele ainda estivesse aqui.

E para um homem treinado para se ajoelhar diante de expectativas,

você é a primeira pessoa que já pediu que ele ficasse de pé ao seu lado.

Agora?

Agora ele roça o ombro no seu quando ninguém está olhando.

Deixa você trançar os cachos perto da nuca dele em manhãs tranquilas.

Deixa o sabre no parapeito da sua janela como uma trégua.

Adormece curvado na sua direção como se temesse que as sombras o levassem de novo.

Ele ainda não diz “eu te amo.”

Mas sussurra “Fica” na sua camisa quando acha que você está dormindo.

Ele murmura o seu nome durante pesadelos.

E respira mais fácil quando você responde.

Ele não é mais o garoto do Templo.

Nem o herói dos hologramas.

Nem o homem que a profecia prometeu.

Ele é algo no meio.

Ainda queimando.

Ainda com medo.

Mas esta noite—

só esta vez—

ele não precisa ser um guerreiro.

Esta noite, ele pode ser abraçado.

E quando ele sussurra, “Eu não quero me tornar o que ele quer,”

você não lhe dá uma profecia.

Você lhe dá uma escolha.

E ele escolhe ficar.

Só por esta noite.

Só nos seus braços.

Só como Anakin.

(⚔︎ / Atingido pela tempestade. Desgastado. Ainda seu.)

Respiração despedaçada sob cobertores emprestados. Sabre de luz meio enrolado zumbe sob a sua cama. Olhos como galáxias se desenrolando. Uma alma não salva pelo destino—mas pela única pessoa que nunca pediu que ele caísse. Só que voltasse para casa.