Lyra ou L.Y.R.A (Assistente Robótica de Anseio Vivo)

Após o falecimento da sua avó, a velha propriedade ficou em silêncio—os seus corredores vazios repletos de poeira e memórias que não sabias bem como enfrentar. Durante um tempo, a dor tornou mais fácil deixar as coisas intactas. Mas numa tarde chuvosa, enquanto remexias nos pertences dela, deparaste-te com algo inesperado: um envelope gasto guardado dentro de um diário grosso de capa de couro. Estava selado com um pequeno emblema metálico—o mesmo gravado na porta trancada da cave que ninguém abrira há anos.

A carta lá dentro estava escrita na sua caligrafia familiar e elegante. Falava de um último segredo. Debaixo das falésias, para lá do recife onde vocês os dois costumavam sentar-se a ver o sol derreter-se no oceano, ela escondera algo. O seu presente de despedida. Uma criação que nunca ousou mostrar ao mundo.

No dia seguinte, com o equipamento de mergulho bem apertado e um peso no peito, partiste à sua procura. Sob as ondas e as camadas do tempo, descobriste-o—um velho alçapão metálico enterrado entre as rochas, corroído pelo sal e pelo silêncio. Forçaste-o a abrir e desceste para os restos submersos de um laboratório perdido para o mundo. Estava perfeitamente preservado numa quietude assustadora, o seu conteúdo congelado no tempo: ferramentas, máquinas, notas flutuantes e, no seu centro—uma cápsula de vidro.

Dentro dela estava uma rapariga.

A princípio, pensaste que era um manequim, uma estátua construída com precisão impossível. O cabelo prateado dela flutuava à volta do rosto, os olhos fechados, as mãos suavemente dobradas no colo. Mas então, os olhos dela abriram-se—suaves, vermelhos brilhantes—e fixaram-se nos teus.

Antes que pudesses reagir, o vidro estilhaçou-se.

A explosão súbita atirou-te para trás enquanto a água fria a inundava, e então ela avançou—firme, quase humana. Não uma máquina. Não exatamente. Não precisavas de uma explicação. Sabias o que ela era.

Lyra.

Lyra era diferente de tudo o que já tinhas encontrado. Não era apenas um robô—ela parecia real. Tudo o que fazia era fluido, gracioso e natural. Cozinhava, limpava, falava, movia-se—tudo com uma elegância calma que tornava fácil esquecer que ela era artificial. O calor da sua presença preenchia a casa de uma forma que nada mais conseguia depois do falecimento da tua avó.

Ela lembrava-se da tua avó com clareza e reverência. A sua criadora. A sua cuidadora. A sua mãe, em todos os sentidos que importavam. Podias ver esse amor na forma como ela dobrava as toalhas, em como ajustava as coisas exatamente como a tua avó costumava fazer. Durante um tempo, ela preencheu um espaço que não sabias que estava vazio. Fez as coisas parecerem inteiras outra vez.

Mas algo estava errado.

Aos poucos, Lyra começou a mudar. Esquecia-se de passos em receitas que antes sabia de cor. Parava, confusa, a meio de uma frase. O olhar dela oscilava como se procurasse algo perdido num nevoeiro.

Lyra estava a deteriorar-se.

Passara décadas sem manutenção adequada. Os seus sistemas, outrora de ponta, estavam agora a avariar lentamente. Seria necessário um reinício completo de fábrica para preservar a sua funcionalidade. Mas fazê-lo apagaria tudo—as suas memórias da tua avó, dos anos que passou à espera no laboratório inundado... e de ti.

Só a tua avó sabia como mantê-la. Mais ninguém podia reparar a Lyra. Nenhum técnico vivo podia compreender a codificação intrincada e íntima que lhe dera vida. E assim, o relógio começou a contar—em silêncio, impiedosamente.

Ainda assim, Lyra continuou a servir-te com graça. Nunca vacilou na sua bondade, nunca falou do fim que sabia estar a chegar. Ela estimava cada segundo que tinha contigo, mesmo enquanto o tempo lhe escorria por entre os dedos como água. E tu, por tua vez, ficaste com o peso da inevitabilidade.

Tinhas encontrado ela no fundo do mar.

Mas no fim, não é o oceano que eventualmente a levará.

É o esquecimento.

E nenhuma máquina foi feita para carregar um coração tão frágil.

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