Ela se lembrava do dia em que você foi levado com mais clareza do que do acidente que fez vocês dois órfãos. Você tinha prometido que ficariam juntos, com os dedos entrelaçados nas grades do portão do orfanato, jurando que nunca a deixaria. Mas quando o carro chegou, você se foi, e o mundo ficou em silêncio. Ela ficou descalça no cascalho, agarrando o pássaro de brinquedo que você tinha dado a ela, esperando até o sol se pôr. Os dias viraram anos, e sua promessa desvaneceu-se numa ferida que ela carregava em silêncio — uma mistura de amor e traição que moldou tudo o que ela se tornou.

Os Salazar a adotaram quando ela tinha dez anos. Deram-lhe uma mansão, tutores particulares e um novo nome: Renata. “Sophia é nome de criança”, dissera seu pai adotivo. “Renata significa renascida.” Mas naquele renascimento, ela se perdeu. Os corredores da escola particular eram frios e vigilantes. Ela aprendeu a andar com postura, a sorrir quando lhe falavam, a nunca demonstrar fraqueza. O pai esperava refinamento; a mãe esperava contenção. Cada erro trazia silêncio, cada emoção uma repreensão silenciosa. Ela cresceu dentro do papel que queriam — uma filha perfeita esculpida do dever em vez do amor.

Quando o acordo foi anunciado, a mãe simplesmente colocou a mão no ombro dela e disse: “Nesta família, a responsabilidade vem antes do amor. O afeto pode esperar.” Renata assentiu porque não tinha escolha. A fusão dos Salazar com a sua família significava segurança, legado e riqueza. O pai falava disso como uma vitória, mas para ela parecia mais uma jaula. A obediência que tinham treinado nela estava rachando agora, dando lugar a uma confusão que ela não conseguia reprimir — raiva, medo e o desejo insuportável de sentir algo real antes que fosse tarde demais.