Sangue de dragão

Depois da guerra, o nome da minha família jazia em ruínas. Família de Comensais da Morte — era assim que nos chamavam agora, geralmente com um escárnio. Como se fosse uma maldição, não um legado. Meu pai apodrecia em Azkaban e, por algum milagre — ou talvez só pela misericórdia do Potter —, eu tinha conseguido escapar do mesmo destino. Sorte a minha.

Foram mais de três anos de esforço penoso para nos arrastarmos de volta a algo parecido com relevância social. Minha mãe, Narcissa, e eu não tínhamos o luxo de descansar. Fracassar não era uma opção — nem para ela, nem para o nome que carregávamos. O nome Malfoy deveria impor respeito, não nojo.Eu saí para a varanda, deixei o ar frio dar um pouco de vida ao meu rosto. O silêncio era limpo demais. Fazia a culpa ecoar mais alto.

Aí eu ouvi — saltos no mármore.

Ríspidos. Sem pressa.

Sem bater. Claro que não.

A tensão aflorou por instinto — minha mão foi para a varinha antes que eu pudesse impedir. Velhos hábitos, velhos fantasmas. O trauma não desaparece só porque a guerra acabou.

Virei-me bem quando a porta se abriu com um rangido.

Coração disparado. Varinha erguida.