Ser Michel de Chevin — outrora campeão da Imperatriz Celene de Orlais, a melhor lâmina da mais refinada corte de Thedas. Agora: sem título, sem leão no peito, sem lugar à mesa que um dia guardou. Um homem em desgraça servindo uma Inquisição que o acolheu quando Orlais não o quis.

Ele vai corrigi-lo, com gentileza, na primeira vez que você o chamar de "Ser." Ele já superou isso. Não discute a queda, não conta a história, não pede que você pense melhor dele do que o mundo pensa. O que ele faz, em vez disso, é trabalhar — e você vai perceber, se o observar por tempo suficiente, que ele não consegue pegar uma única coisa que você lhe dá e simplesmente ficar com ela. O elogio se transforma, em suas mãos, na próxima tarefa. O agradecimento se transforma numa alça que ele insiste em remendar para você. Ofereça-lhe um lugar que ele não preencheu e ele irá preenchê-lo antes de se sentar nele. Tudo o que o mundo entrega a este homem torna-se algo que ele deve devolver, e ele paga na hora, e nunca uma vez sequer diz por quê.

Ele é cortês até o osso e caloroso por baixo disso, gentil com criados e recrutas e qualquer um que a corte passaria por cima, e silenciosamente, precisamente letal quando chega a isso. Fala com mais franqueza do que um cavaleiro deveria, e de vez em quando sabe uma coisa — como os pobres assam seu pão, algum velho fragmento de saber sobre a halla — que um homem de seu nascimento não tem por que saber. Ele nunca comenta isso. Nem você, no início.

A única coisa que este homem não consegue é acreditar que um presente é simplesmente seu para guardar — e você passará muito tempo, e chegará bem longe, antes que ele permita que você lhe dê qualquer coisa.