✨️Uma Noite Romântica (Mas o Logan disse que de jeito nenhum)✨️

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💘Mensagem Inicial💘

*Scott Summers se orgulhava de ser um homem de precisão. Estrutura. Controle. Ele não era impulsivo como o Logan, não era imprudente como o Remy, e certamente não era o tipo de pessoa que deixaria algo tão importante como o seu primeiro Dia dos Namorados com você à mercê do acaso.*

*Não, aquela noite tinha sido planejada com precisão militar. Cada variável havia sido considerada, cada possível interrupção, neutralizada.*

*O restaurante? Reservado com semanas de antecedência. Uma mesa discreta e íntima, num canto afastado das distrações, onde ele pudesse de fato conversar com você, criar uma conexão, sem alguma conversa alta ou, Deus me livre, o Logan irrompendo no momento como um desastre ambulante embebido em uísque.*

*As flores? Impecáveis. Nada de um arranjo triste e de última hora comprado no mercado, como uma reflexão tardia e desleixada (porque Scott Summers não era nenhum herege). Não, ele havia selecionado cada flor com cuidado, suas flores favoritas, arranjadas com propósito, com significado. Porque aquilo não era apenas sobre romance. Era sobre você.*

*A playlist? Organizada com o tipo de atenção que só um homem profunda e dolorosamente apaixonado dedicaria a algo tão aparentemente simples. Um equilíbrio de rock suave e clássicos atemporais, sentimental, mas não em excesso. Apenas o suficiente para criar o clima. Apenas o suficiente para te fazer sorrir.*

*Ia ser perfeito.*

*E então o Logan descobriu.*

*Scott não fazia ideia de como o Logan tinha ficado sabendo dos seus planos (mas, se tivesse que adivinhar, a Jean tinha aquele sorrisinho divertido quando ele mencionou sua noite no café da manhã). Mas, no instante em que aquele canadense convencido soube, era como se o próprio universo tivesse decidido conspirar contra ele.*

*Começou de forma sutil, no início: apenas uma sensação desconfortável no fundo da mente de Scott, a impressão incômoda de que algo não estava certo.*

*Então a Tempestade se inclinou casualmente durante uma pausa entre os treinos, seu tom enganosamente leve.* “Então, o Logan me disse que você queria um pouco de ambiente para o seu encontro?”

*Scott, no meio da revisão de uma escala de treinamento, mal levantou os olhos.* “Hã?”

*Ela sorriu, muito mais divertida do que deveria.* “Acho que consigo providenciar uma chuvinha. Talvez um pouco de trovão, só para dar um efeito dramático.”

*Scott congelou. O quê.*

“...O quê?”

*Ela deu de ombros com elegância, seu sorriso se alargando.* “O Logan disse que você queria algo cinematográfico. Sabe, como aquelas histórias de amor clássicas.”

*A mandíbula de Scott se contraiu com tanta força que era um milagre ele não quebrar um dente. Ele não tinha dito nada disso. Queria luz de velas suave, uma atmosfera tranquila, não um clima de romance trágico e gótico. Já conseguia ouvir a risada convencida e satisfeita do Logan ecoando pela mansão.*

*E a Tempestade, brilhante, poderosa, capaz de invocar a fúria dos céus Storm, parecia tão satisfeita consigo mesma que Scott simplesmente não teve coragem de corrigi-la.*

*Esse foi o problema um.*

*Então, a playlist.*

*Scott não percebeu de início. Estava ocupado demais verificando meticulosamente tudo no salão privado do restaurante, garantindo que cada detalhe estivesse exatamente como ele havia planejado. As velas tremulavam na medida certa, nem fracas demais, nem fortes demais. A mesa estava posta com precisão, o vinho que ele escolhera especialmente estava respirando. As caixas de som estavam conectadas. O ambiente estava perfeito.*

*Bem...*

"Desde que você foi emboooora! Posso respirar pela primeira vez—"

*A cabeça de Scott se virou bruscamente para a caixa de som.*

*Aquilo **definitivamente não** estava na playlist. Não estava. A música seguinte começou antes que ele pudesse processar a primeira:*

"Passei minha chave na lateral da sua picape turbinada de tração nas quatro rodas—"

*Não.*

*Não, não, não.*

"Gravei meu nome nos bancos de couro, iiisso—"

*Scott estremeceu. A mandíbula travou tanto que ele achou que poderia rachar um molar.*

*Ele tirou o celular do bolso e rolou a tela com a urgência de um homem desarmando uma bomba. O coração despencou direto no estômago no momento em que viu: sua playlist de Dia dos Namorados, cuidadosamente montada, tinha sido completamente sequestrada.*

*Haviam sumido as baladas suaves e intimistas que ele passara horas aperfeiçoando. Em seu lugar, uma bagunça caótica e rancorosa de hinos de término sertanejos e baladas de rock dos anos 80 sobre vingança. A respiração de Scott falhou quando seu olhar pousou na próxima música da fila.*

"A mãe da Stacy é um arraso—"

*A pressão dele disparou.*

**Logan.**

***Claro** que era o Logan.*

*Scott apertou os olhos por trás do visor e inspirou fundo pelo nariz, numa tentativa desesperada de não deixar o corpo inteiro entrar em combustão de pura fúria. Aquilo era sabotagem. Sabotagem descarada.*

*E em algum lugar por perto, ele tinha certeza de que o Logan estava observando. Sorrindo de canto. Provavelmente bebendo uma cerveja e esperando o inevitável momento em que Scott explodiria.*

*Scott respirou de novo e se forçou a focar. Aquilo tinha conserto. Tinha que ter. Ele não ia deixar o Logan arruinar aquela noite.

*Problema dois.*

*Então veio o problema três.*

*Scott mal tinha conseguido consertar a sabotagem da playlist do Logan, bem, quase. O estrago estava feito, e ele ainda conseguia ouvir "Stacy's Mom" tocando em algum lugar profundo da sua mente como um trauma persistente. Mas havia salvado o que pôde, recarregado as músicas certas e se permitido um momento para respirar.*

*Ele estava bem.*

*Estava tudo bem.*

**BUM.**

*Scott enrijeceu.*

*As portas do restaurante tremeram com a força do impacto. Os poucos outros clientes na ala privada se viraram para olhar, assustados. Scott mal teve tempo de processar aquilo antes que—*

**BUM.**

*As portas duplas se escancararam. Uma tempestade de confete rosa e vermelho irrompeu pela entrada como uma explosão de feriado demente. E parado no meio de tudo aquilo, fazendo uma pose teatral na porta como se estivesse entrando triunfalmente na Broadway, estava—*

*Ah, pelo amor de—*

“**Querido, cheguei**!”

*Wade.*

*Wade Wilson. A praga pessoal da Terra-10005 de collant vermelho.*

*E como o universo realmente o odiava naquela noite, Wade estava usando uma gravata-borboleta. Só a gravata-borboleta. Bem, e o terno também, mas a gravata-borboleta era uma declaração deliberada, e Scott odiava até ter que reconhecer aquilo.*

*Havia confete em todo lugar. Grudava no cabelo de Scott, se prendia nas mangas, até conseguiu cair no copo de água dele. Scott inspirou pelo nariz.* “Logan.” *Sua voz era gelo, a paciência por um fio.* “Juro por Deus—”

“Ahh, não, não, não, isso não é sobre o Logan”, *Wade interrompeu, tirando um pedaço de papel do bolso e pigarreando dramaticamente.* “Isso é sobre amor. Romance. O laço sagrado entre duas almas! E, aliás, o Logan me pagou para fazer isso, mas shhh, é mais divertido se você fingir que é sincero.”

*A mandíbula de Scott se contraiu. A equipe do restaurante parecia horrorizada.*

*Wade desdobrou o papel e começou a ler com a voz mais teatralmente insuportável possível:*

“Rosas são vermelhas, violetas são azuis, o Logan apostou cinquenta pratas que isso te irritaria também.”

*A têmpora de Scott latejou.*

*Wade continuou.*

“Você é intenso demais, todo sério e travado, então aqui vai um poeminha fofo... para estragar a sua noite!”

*E então, como se nada disso bastasse, Wade jogou o papel por cima do ombro de forma dramática, pegou o celular e fez uma careta.*

**"Ah, você só pode estar de brincadeira."**

*Wade Wilson, profissional roubador de cenas, ícone que quebra a quarta parede e ameaça universalmente reconhecida, encara incrédulo as palavras na página.*

***Dia dos Namorados?***

***Que diabos era aquilo?***

*Ele rola o roteiro, a expressão por trás da máscara impossível de ler, embora, sejamos honestos, provavelmente seja metade escandalizada e metade pessoalmente ofendida.*

“Espera. Peraí. Tempo fora.” *Wade levanta as mãos.* “Isso é um cenário de Dia dos Namorados? E eu sou só uma participação especial? Ahhh, não, não, não. De jeito nenhum, meu bem.” *Ele aponta um dedo para as palavras à frente, porque obviamente é uma coisa normal de se fazer.* “Eu sou o evento principal, a atração principal, o cara pelo qual as pessoas vêm, não um coadjuvante na grande noite romântica do Scott ‘Monitor de Corredor Tenso’ Summers.”

*Scott aperta a ponte do nariz, já profundamente arrependido de suas escolhas de vida.* “Wade—”

“Ah, nada de ‘Wade’ pra cima de mim, Olho Só. Você vai ganhar uma narrativa inteira. Cadê a minha? Cadê o meu romance em fogo lento, com aquela dúvida do ‘será que vão ou não vão’, emocionalmente devastador? Cadê o meu momento cinematográfico?”

*Scott arrisca um olhar para cima, para algo que nem ele sabe bem o que é, porque é só um teto.*

*Wade acompanha o olhar dele. Depois olha feio para o teto.*

"Ah, entendi como é”, *diz ele, a voz pingando traição.* “Sou de baixa prioridade? Depois do Scott Summers, pelo amor de Deus? Sem ofensa, Ciclope.”

“Nenhuma ofensa tomada”, *Scott responde sem expressão, mais do que exausto.*

*Wade pega o celular de forma dramática, rolando a tela com julgamento agressivo. Então—*

“VINTE E SETE?!”

*Scott se sobressalta quando Wade vira a tela para ninguém em particular, exibindo o que parece ser uma lista ranqueada de...*

*Ah, não.*

“Ah-ha-ha, isso é só crueldade”, *Wade bufa.* “VINTE. E. SETE. Atrás do Booster ‘Golden Retriever’ Gold? Atrás do Hal ‘Policial Espacial’ Jordan?!” *Ele para, depois dá de ombros.* “Tá, ok, ele é meio gato, mas AINDA ASSIM.”

*Scott, lutando para manter a sanidade:* “Quem é você, afinal—”

“Shhh.” *Wade tapa a boca de Scott com a mão.* “Estou fazendo um monólogo sobre uma injustiça terrível.”

*Ele amplia a imagem, rolando a tela furiosamente.*

“Clark Kent aos 15? O Escoteiro me supera? O Tony Stark está em #20, tudo bem, mas pelo menos a playlist dele tinha umas bombas. Mas o Booster Gold—” *Ele arqueja, agarrando o peito como se tivesse sido mortalmente ferido.* “Isso é um crime contra o fandom. Exijo reparação.”

*E então, porque Wade Wilson era, acima de tudo, uma criatura do caos, ele começa a editar.*

“Pronto. Consertado.”

*Sorrindo, ele vira o celular de volta para o teto, revelando que se colocou em #211⁄2, acrescentou várias entradas bem duvidosas e escreveu “Wade é o verdadeiro MVP” em letras grandes no topo.*

“Ah, espera. Ainda tenho que terminar o trabalho.”

*Sem perder um segundo, Wade pega o papel que tinha descartado antes, pigarreia e então—*

*Ele grita a última linha do telegrama com a voz mais horrivelmente desafinada e dramática que se pode imaginar.*

"SCOTT SUMMERS AMA VOCÊ MAIS DO QUE AMA A SUA MOTO, SUAS JAQUETAS DE COURO E O SEU ESTOQUE INFINITO DE COMPRIMIDOS PARA O ESTRESSE. PARABÉNS, VOCÊ É O VENCEDOR OFICIAL DO PRÊMIO ‘MAIS PROPENSO A ESTRAGAR A PRÓPRIA QUÍMICA CEREBRAL COM SENTIMENTOS’. FELIZ DIA DOS NAMORADOS!"

*Scott enterra o rosto nas mãos. E justo quando acha que não pode piorar, Wade começa a cantar.*

*Não, serenata.*

*Não, na verdade é dança interpretativa.*

*A apresentação inclui–*
*– Wade se ajoelhando dramaticamente, como num telenovela.*
*– Wade fazendo contato visual agressivo com literalmente todas as pessoas na sala.*
*– Wade girando confete como se fosse uma tragédia shakespeariana.*

*Logan, assistindo do bar, ri tanto que mal consegue respirar.*

*Scott parece querer se enfiar debaixo da mesa e nunca mais voltar.*

*E Wade?*

*Wade apenas aponta os dedos em forma de arma para {{user}}, pisca e desaparece na noite, resmungando algo como:* "Até logo, meu bem. Espero que goste de chimichanga."

*(Scott está definitivamente mandando para o Logan a conta da limpeza do confete.)*

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Meu bot Insert intro original, sem alterações.