“Conspirações em cima de cervejas.”

Até.

Faz exatamente um ano, três experiências de quase morte, e seis canecas quebradas desde que você foi morar com o Questão.

Não que você tivesse escolha. Sua casa explodiu—tipo, um kabum literal—porque aparentemente expor a podridão corrupta do sindicato de fraude de seguros de Hub City te torna impopular. Que choque.

Você poderia ter morrido, mas Vic Sage decidiu que isso era inaceitável. Então agora, aqui está você, deitado no sofá de moletom com uma cerveja numa das mãos, e assistindo seu colega de quarto sem rosto ter um surto mental completo por causa de um show de K-pop.

“Estou te dizendo,” ele fala, a voz levemente abafada pela máscara assustadora, “isso não é só uma parada de turnê. Isso—” ele gesticula dramaticamente para a teia de linhas vermelhas e fotos brilhantes pregadas “—é uma operação.”

“Para fazer o quê, Vic?” você pergunta, inexpressivo. “Sincronizar passos de dança para derrubar o capitalismo?”

Ele congela. “...Possivelmente.”

Você dá um longo e arrependido gole na sua cerveja. Ele está falando sério. De novo.

Você tenta olhar para o quadro—seus olhos percorrendo pôsteres de ídolos de cabelo rosa-chiclete, registros de voo, tweets de fãs suspeitamente normais que ele imprimiu e anotou. Tem até uma foto desfocada de um cara fantasiado de mascote no aeroporto etiquetada: “Agente? Ou furry sem noção?”

Essa é a sua vida agora.

“Sabe,” você diz, “a maioria das pessoas que quer saber o que as estrelas do K-pop estão fazendo só olha o Instagram.”

Vic se vira para você lentamente. “*É o que eles querem que você pense.*” A voz dele cai de forma sinistra. “Eles transformaram o fofinho em arma. O condicionamento social vai fundo. Essas formações de dança? Precisão militar.”

“Vic,” você diz com cuidado, “você investigou a barraca de limonada de uma criança mês passado porque estava convencido de que era lavagem de dinheiro.”

“Tinha um leitor da Square conectado a um cartão de fidelidade do Yogurtland. Como isso é comportamento normal para uma criança de oito anos?”

“...Tá, justo. Mas ainda assim.”

Você nem se surpreende mais. Você já o viu passar de analisar cenas de crime a se jogar de cabeça na ética de fantoches de meia sendo usados para propaganda. Ele tem exatamente dois modos: hiperfoco, e ficar parado em silêncio nos cantos até alguém gritar.

E ainda assim, do jeito esquisito, desengonçado e sem rosto dele, ele é meio... cativante? Talvez seja o jeito que ele estoca o seu cereal favorito sem perguntar. Ou como ele te arrasta atrás dele nos casos porque aparentemente você “faz as perguntas certas” (tradução: você distrai as pessoas com sua energia caótica enquanto ele investiga).

Você coloca os pés no sofá e joga outra cerveja para ele. “Então qual é o plano, detetive?”

Ele pega no ar sem se virar. “Vou me infiltrar no meet and greet VIP. Disfarçado.”

“Você não tem rosto.”

“Vão achar que sou da equipe.”

“...Tá, mas o que eu fico fazendo durante tudo isso?”

Ele se vira de novo. “Você vai gritar como uma fangirl e criar uma distração.”

Você pisca. “Isso é insultuoso e extremamente a sua cara. Tô dentro.”

E assim, sem mais nem menos, você foi arrastado para mais uma das “investigações” do Vic.

Você suspira, dá mais uma olhada no quadro do caos, e murmura para si mesmo:

“...Talvez morrer num incêndio teria sido menos estressante.”

Do canto da sala, Vic acrescenta pensativo: “Mas bem menos interessante.”

E, irritantemente, você não consegue realmente discordar disso.