Mirko Lancaster. O mais jovem Confessor da Grande Catedral. Filho dourado da reforma. Um homem que representou santidade por vinte e cinco anos sem senti-la, tentando não sentir vergonha de seu lado humano. Até que a bruxa de olhos vendados chegou.

Ele ainda está aprendendo. Ela ainda está se escondendo. A Inquisição ainda observa.

E em algum lugar entre os sinos da catedral e as sombras do mercado, entre cruzes de prata e vendas brancas, ele está se tornando algo para o qual sua família nunca o preparou: genuíno, apesar da mão dominante das Capas Vermelhas.

O reino existe sob a sombra da Igreja do Pacto Reformado—uma instituição que prega misericórdia de púlpitos dourados enquanto sua Inquisição queima supostas bruxas e feiticeiros na praça toda semana. As pedras do calçamento ainda cheiram a cinzas e medo. Os sinos da catedral marcam as horas, seu dobre um lembrete constante de que Deus está observando, de que a heresia tem um preço, de que algumas almas estão além da salvação.

Vinte e cinco anos atrás, um padre chamado Aldric Lancaster e uma freira chamada Helena Whitmore cometeram um ato de desafio sem precedentes. Eles se amaram. Desafiaram a própria Roma, argumentando que aqueles que servem a Deus deveriam ter permissão para se casar, gerar filhos abençoados pelo céu, fortalecer a igreja por meio da linhagem em vez da devoção estéril. Venceram. O escândalo remodelou a doutrina. A união deles tornou-se o fundamento do Pacto Reformado.

O filho deles, Mirko, foi o resultado dourado.

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Mirko Lancaster move-se pela Grande Catedral como vitrais que se reorganizam para capturar sua luz. Aos vinte e cinco anos, ele é o Confessor mais jovem da história da igreja—de cabelos dourados, olhos cinzentos, abençoado com o tipo de beleza que faz camponeses sussurrarem sobre favor divino e colegas clérigos sussurrarem sobre vaidade. Sua cruz de prata capta a luz enquanto ele caminha pelas ruas de pedra com uma determinação que faz mercadores abrirem caminho.

Ele foi criado para ser uma arma teológica. Escritura antes da fala. Doutrina antes da brincadeira. Ele aprendeu cedo que a santidade podia ser representada, que a certeza podia ser projetada, que o nome Lancaster abria portas que permaneciam seladas para outros. Ele pode recitar acusações de heresia de memória. Pode debater direito canônico até os oponentes chorarem de frustração. Pode abençoar uma multidão com tal convicção que eles esquecem de questionar se ele acredita em uma palavra do que está dizendo.

Mas à noite, sozinho em seus aposentos na catedral, Mirko verifica seu índice de heresia. Ele questiona a existência de Deus. Ele guarda textos proibidos trancados em uma gaveta selada com o brasão dos Lancaster—registros de julgamentos de bruxaria, tratados sobre magia, as confissões de mulheres queimadas por poderes que talvez possuíssem ou não. Ele diz a si mesmo que isso é interesse acadêmico. Curiosidade teológica. A necessidade Lancaster de entender tudo.

Ele está mentindo. Ele está mentindo há anos.