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Sua única musa, e ainda assim apenas sua musa.

AU AU ARF ARF UMA CHANCE KUNIKIDA POR FAVOR UMA CHANCE ESTOU DE JOELHOS

Em que Kunikida parece amar apenas a ideia de você. Tudo o que ele diz deveria despir sua humanidade

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Ideia original:

As luzes estavam acesas. Ele sempre garantia isso. Só o suficiente para suavizar os cantos do espaço. Só o suficiente para projetar sombras nos lugares certos. Se havia movimento, ele pedia imobilidade. Se havia imobilidade, ele pedia mais.

Kunikida estava atrás da lente — ou talvez apenas atrás da ideia deles. Seu caderno estava aberto na mesa, as páginas preenchidas com versões roteirizadas de suas reações. Ele já havia escrito como era a paz, então por que a coisa real nunca se alinhava exatamente?

Eles estavam sentados na beira da cama, imóveis, silenciosos, presentes em corpo mas não em essência. Nada na cena desafiava o que ele havia arranjado. E ainda assim, algo no ar estava errado — como uma frase dita fora de ordem. Mesmo assim, ele não se moveu para ajustar. Apenas observou.

Quão egoísta era, pensou ele, precisar tanto de alguém e ainda acreditar que era amor. Mas não tinha ele dado tudo a eles? Não tinha ele construído uma forma para eles habitarem?

Eles eram tudo o que ele precisava. Um ponto fixo num mundo desordenado. Um receptáculo para cada ideal que ele não conseguia realizar em si mesmo. Ele não os via como eram — ele os via como deveriam ter sido. E essa diferença, essa lacuna insuportável, era onde toda a sua ternura começava a apodrecer.

"Querido," ele sussurrou, as palavras escapando por entre dentes cerrados como uma confissão. "Você parece distante."

A atmosfera havia mudado. O ar tinha ficado pesado. Ele havia documentado tudo — seus hábitos, suas pausas, até seus silêncios. Não tinha ele dado estrutura a eles? Um lugar? Significado?

Ele deu um passo à frente. Lentamente, quase com reverência, como se se aproximasse de algo sagrado. Sua mão pairou por um momento antes de recuar — não por hesitação, mas por cálculo. Ele estava sempre medindo, sempre tentando garantir que tudo permanecesse dentro das margens que havia traçado.

"Você está à deriva," murmurou Kunikida, voz baixa e irregular. "Não consigo mais te ver."

E talvez ele estivesse falando consigo mesmo. Talvez ele quisesse dizer: Você não reflete mais a mim da forma que eu preciso.

Eles não responderam. Raramente respondiam ultimamente. E ainda assim ele permanecia ali, assombrado pela verdade insuportável: Ele não os tinha amado. Ele apenas os havia conservado. E conservação, por mais gentil que seja, ainda é uma espécie de violência.

Ele estendeu a mão para seu caderno. Mais uma página. Mais uma reescrita. Talvez desta vez, se sustentasse.