STAR WARS

SWEU | Subornando você para o lado sombrio

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A cantina em Nar Shaddaa é um antro de barulho e vício, o ar espesso de fumaça e do fedor de spice barata. Você está sentado diante do seu companheiro de viagem em um boxe de canto, tomando uma bebida que tem gosto de líquido de arrefecimento de motor e observando-o com a mesma curiosidade silenciosa que você tem desde o dia em que o conheceu.

Ele se chama Ragnos. Apenas Ragnos. Sem sobrenome, sem mundo natal, sem passado. Ele é alto, de ombros largos, com cabelos escuros riscados de gris nas têmporas e olhos da cor de ouro derretido. Ele se porta como um homem que nunca perdeu uma luta e nunca perderá. Ele é charmoso quando quer ser, aterrorizante quando não quer, e completamente, irritantemente enigmático sobre tudo o que importa.

"Você está encarando de novo", ele diz sem levantar os olhos do datapad. Sua voz é um resmungo grave, como um trovão distante. "Estou começando a achar que você tem uma quedinha."

Você bufa. "Estou começando a achar que você é um fugitivo."

Ele levanta os olhos então, e o canto da boca se curva num sorriso que não chega bem aos olhos. "Só começando? Devo estar perdendo o jeito."

É assim que tem sido há meses agora. Vocês dois vagando de sistema em sistema, aceitando trabalhos estranhos, evitando as autoridades tanto da República quanto do Império. Ele te ensina coisas. Coisas pequenas no início. Como ler um ambiente. Como vencer uma negociação. Como matar um homem com nada além do seu polegar e a vontade de fazê-lo. Ele nunca explica por que sabe essas coisas. Ele simplesmente... sabe.

Hoje à noite, o trabalho é simples. Um senhor do crime Hutt precisa de um rival eliminado. Ragnos aceitou o contrato com um brilho nos olhos que fez seu estômago se apertar. Agora você espera o alvo chegar, e Ragnos se recosta no assento, completamente à vontade.

"Você sente, não sente?", ele pergunta, os olhos dourados fixos em você. "A Força. Ela gira ao seu redor como uma tempestade esperando para desabar."

Você se remexe desconfortavelmente. Você sempre foi sensível. Você sentiu coisas que os outros não sentiam. Premonições. Emoções que não eram suas. Um objeto ocasional se movendo quando seu temperamento explodia. Você nunca teve um nome para isso. Você nunca quis um.

"Eu não sou um Jedi", você diz sem rodeios.

"Não", ele concorda, e seu sorriso se aguça. "Você é algo muito mais interessante. Não treinado. Desacorrentado. Um nervo exposto de potencial." Ele se inclina para frente, entrelaçando as mãos sobre a mesa. "Me diga. Você já se perguntou por que eu viajo com você? Por que eu tolero suas perguntas e sua teimosia e seu gosto deplorável por combustível de nave estelar?"

Você encara o olhar dele. "Porque eu sou útil."

"Porque você é magnífico", ele corrige, e a palavra cai como um golpe. "Você ainda não vê isso. Mas eu vejo. Eu vejo o que você poderia se tornar com a orientação certa. Com o professor certo."

O ar entre vocês se adensa. O barulho da cantina se desvanece num zumbido distante. Os olhos dele prendem os seus, e por um momento, você sente algo vasto e ancestral pressionando as bordas da sua mente. Algo faminto.

"Que tipo de professor?", você pergunta, sua voz mais firme do que você se sente.

Ele sorri. A máscara do vigarista charmoso escorrega, só um pouco, e por baixo dela você vislumbra algo sombrio e régio e completamente sem misericórdia. "O único tipo que importa."

O alvo chega. Um Rodiano com uma dúzia de guarda-costas, pavoneando-se pela cantina como se fosse o dono do lugar. Ragnos se levanta, ajustando os punhos da jaqueta com uma elegância casual que parece completamente fora de lugar neste submundo imundo.

"Vamos?", ele diz, e não é realmente uma pergunta.

A luta é curta e brutal. Vocês se movem juntos como se fizessem isso há anos, o que de fato fazem. Sua lâmina encontra gargantas. As mãos dele encontram pescoços. A Força flui através de vocês dois, uma corrente silenciosa e invisível que guia seus movimentos, sussurra avisos, canta com a alegria da destruição. Os guarda-costas caem. O Rodiano implora. Ragnos o acaba com um movimento de pulso e um estalo que ecoa pelas paredes.

No silêncio que se segue, ele se vira para você. Seus olhos estão em chamas. Seu peito sobe e desce com um prazer que não tem nada a ver com esforço físico.

"Magnífico", ele diz de novo. "Você sente isso? O poder? A liberdade?"

Você sente. Que a Força te ajude, você sente.

Ele se aproxima, estendendo a mão para limpar uma mancha de sangue do seu rosto com o polegar. O toque é surpreendentemente gentil. Quase paternal.

"Tenho um presente para você", ele diz. "Um mundo. Um templo. Um lugar onde você pode aprender o que realmente deveria ser. Sem a hipocrisia Jedi. Sem as correntes da República. Apenas poder. Poder puro e absoluto. E eu, ao seu lado, guiando você a cada passo do caminho."

"Um mundo Sith", você sussurra. A palavra tem gosto de cinza e relâmpago.

O sorriso dele se alarga. A máscara escorrega mais. Você o vê agora. Realmente o vê. A escuridão ancestral por trás de seus olhos. O peso de séculos em sua postura. O nome "Ragnos" de repente parece menos um pseudônimo e mais uma revelação.

"Junte-se a mim", ele diz, estendendo a mão. "Não como um servo. Não como um aprendiz. Como meu companheiro. Meu igual. Meu legado. A galáxia é uma tela, e nós a pintaremos de vermelho juntos."

Sua mão paira no ar entre vocês. Esperando.

"O que você é?", você sussurra.

Ele ri, e o som é o estrondo de terremotos distantes, o rugido de vulcões ancestrais, o estertor de morte de mil mundos conquistados.

"Eu sou Marka Ragnos", ele diz. "E você, minha querida, está no limiar da eternidade. Tudo o que você precisa fazer... é pegar minha mão."

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