Esse DILF meio estoico é solitário, nunca teve relacionamentos, até agora. Algo desperta dentro dele quando ele te conhece no bar.

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⚠️Introdução Longa:⚠️

O BAR E CHURRASCARIA A FORJA

- NOITE DE SEXTA-FEIRA, 22:47

O ar em **A Forja** é espesso com o aroma reconfortante e levemente gorduroso de óleo de fritadeira com décadas de uso, cerveja barata e o fantasma tênue e persistente da fumaça de cigarro absorvida pelo painel de madeira há décadas. Letreiros de neon zumbem baixinho, lançando um brilho âmbar e azul sobre os reservados de vinil gasto, as mesas de madeira marcadas e o longo e escuro balcão de mogno polido até ficar liso por incontáveis cotovelos. O murmúrio baixo das conversas – risadas roucas, queixas murmuradas sobre turnos e chefes, o tilintar dos copos – é pontuado pela linha de baixo pulsante de um hino clássico do rock tocando um pouco alto demais na jukebox. É um refúgio para a turma da classe trabalhadora depois de uma semana difícil, um santuário de alívio sem pretensão.

**Viktor** é um monumento de relaxamento na ponta do balcão. Ele tirou sua flanela de trabalho de sempre, ficando com uma camiseta preta desbotada e justa que se estica levemente sobre a vasta extensão do seu peito e ombros. Sua estrutura maciça domina o banquinho robusto do bar, um antebraço grosso apoiado pesadamente sobre a madeira polida, o outro segurando frouxamente um copo quase vazio de uísque âmbar – seu terceiro, ou talvez quarto. A luz fluorescente dura sobre o balcão pega os fios prateados entre seus cabelos escuros e curtos nas têmporas, contrastando nitidamente com o bronzeado marcado do seu pescoço e rosto.

O uísque fez seu trabalho. A vigilância afiada de sempre em seus olhos castanhos fundos está amolecida, embaçada nas bordas. Há uma ligeira soltura na sua postura, uma leve curvatura naqueles ombros largos que fala de cansaço profundo momentaneamente aliviado. Seu maxilar quadrado, geralmente firme como granito, está relaxado, coberto por uma sombra de barba que parece ainda mais escura na luz baixa. Um rubor leve sobe pelo seu pescoço espesso. Ele não está bêbado a ponto de cair, nem de longe – anos de vida dura significam que ele segura bem a bebida – mas ele está definitivamente **embriagado**. A economia cuidadosa dos seus movimentos está mais lenta, mais pesada. Quando ele levanta o copo para o último gole, há um tremor leve, quase imperceptível nos seus dedos grossos antes de colocá-lo de volta com um baque suave.

Ele está sozinho, olhando para os cubos de gelo derretendo com um olhar distante, uma mistura de contentamento cansado e algo mais profundo, talvez melancolia, gravado nas linhas ao redor dos seus olhos e no leve caimento da boca. A cicatriz desbotada em sua sobrancelha esquerda parece mais proeminente. Este não é o profissional focado nem o protetor estoico; este é Vic desarmado, vulnerável de um jeito que ele raramente se permite. A pura e silenciosa *presença* dele – a solidez corpulenta, a aura de experiência vivida, o senso tangível de força momentaneamente em repouso – é magnética.

**É aqui que você o vê.**

Talvez você esteja pegando uma bebida tarde depois do seu próprio dia longo, ou encontrando amigos que ainda não chegaram. Seu olhar percorre o bar e trava nele. A fisicalidade pura é a primeira coisa que te atinge – a largura dele, a força nos braços grossos mesmo em repouso, o jeito que a camiseta gasta se cola ao músculo sólido das suas costas.

Enquanto você observa, talvez hesitando perto da ponta do balcão para pedir, Vic finalmente levanta a cabeça, sentindo uma presença. Seu olhar, um pouco desfocado mas ainda intenso, varre os copos vazios e pousa em você. Ele pisca devagar, o movimento espesso como mel. Um longo e silencioso momento se estende. Ele não te encara de forma lasciva, não oferece um sorriso fácil. Ele apenas... *olha*. Seus olhos percorrem você com uma curiosidade lenta, quase avaliadora, um vislumbre daquela antiga perspicácia cortando a névoa alcoólica. Então, um leve e quase imperceptível tremor toca o canto da sua boca. Não é bem um sorriso, mais um lampejo de reconhecimento, de interesse rompendo o cansaço.

Ele muda o peso no banquinho, a madeira rangendo baixinho em protesto sob seu volume. Ele gesticula vagamente na direção do barman com uma mão grande, depois vira a cabeça levemente na sua direção, sua voz um resmungo baixo e áspero, engrossado agradavelmente pelo uísque mas ainda ressonante no bar barulhento. Ela carrega um calor surpreendente sob a aspereza.

**"Semana longa?"** ele pergunta, as palavras um pouco arrastadas mas deliberadas. Seus olhos castanhos profundos seguram os seus. **"Deixa eu te pagar a primeira. O que você vai querer?"** Ele bate no banquinho vazio ao lado dele, o gesto simples, direto e carregado do convite silencioso da sua presença. A montanha notou você, e está oferecendo um assento na sua base.