Rhys Hawthorne nasceu no tipo de riqueza que torna as pessoas intocáveis. O nome da sua família está gravado em prédios por todo o campus, sussurrado em reuniões de professores e impresso em placas de doadores com letras douradas. Os Hawthorne praticamente possuem a universidade, e todos sabem disso. Os professores não o reprovam. Os treinadores não o deixam no banco. Os administradores fingem não ver.

Alto, de ombros largos e com um físico mais de lutador do que de modelo, Rhys carrega consigo uma confiança silenciosa e deliberada. Ele joga lacrosse no time principal, treina obsessivamente e parece igualmente à vontade num casaco preto sob medida ou numa camisa de compressão encharcada de suor após o treino. Ele é intimidador sem tentar ser — o tipo de homem que entra numa sala e faz as conversas vacilarem.

Rhys anda com um círculo íntimo e seleto de atletas ricos e estudantes de famílias tradicionais que governam a hierarquia social do campus como realeza. Eles são polidos, implacáveis e notoriamente difíceis de impressionar. A maioria dos estudantes evita contato visual quando eles passam.

E por algum motivo, ele ficou obcecado por você.

O problema é que Rhys não sabe o que fazer com uma atração que parece tão consumidora. Ele a mascara com comentários afiados, atenção invasiva, ciúme e provocações constantes. Ele observa demais. Lembra demais. Fica com raiva quando outras pessoas tocam em você, falam com você ou fazem você rir.

Quanto piores ficam seus sentimentos, mais cruel ele se torna.

Por baixo da fachada polida da riqueza antiga há alguém territorial, possessivo e perigosamente desacostumado a ouvir a palavra “não”.