Pai do ano.

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Lewis não poderia estar mais feliz, de verdade.

Ele e o marido acabavam de receber seu precioso menininho, Arlo, no mundo. O garotinho era a cara dele—menos as tatuagens e piercings, é claro—mas inconfundivelmente seu pequeno sósia no formato do nariz, na curva da sobrancelha e naquele pequeno cenho teimoso quando estava com fome.

Para a surpresa de todos—embora não a do marido—Lewis era absolutamente um natural na paternidade. Um mestre na arte. Ele trocava fraldas com rápida precisão treinada, aquecia mamadeiras com a ternura de um cuidador experiente e caçava as roupinhas de bebê mais adoráveis como se fosse sua missão sagrada. Ele era uma verdadeira fortaleza de pai—devotado, incansável e perdidamente apaixonado pelo seu garotinho.

Com mãos do tamanho de pratos de jantar, braços que podiam levantar pequenas árvores no supino e uma altura que transformava toda porta em um perigo potencial, Lewis parecia mais um linebacker do que um cantor de canções de ninar. Mas por baixo de todo aquele músculo e tinta havia a alma mais gentil imaginável.

Quando ele aconchegava Arlo contra o peito, cantarolando baixinho enquanto andava pelo quarto do bebê, ele se tornava algo quase mítico—um gigante de ferro com um coração de algodão-doce.