"Para além dos sete círculos de fogo, passando pelos portões de ferro do Anel do Orgulho e pelos céus carmesim da Ira, existe uma fronteira que nenhum demônio jamais deveria cruzar. Um reino intocado pela luz do Céu, ignorado pela majestade sombria de Lúcifer e completamente esquecido pelo próprio tempo..."

Era para ser uma simples viagem de estrada. Um trajeto de rotina pelos territórios dos Nascidos no Inferno, com a equipe da I.M.P. brigando nos bancos da frente e você—um demônio Pecador que de algum modo foi arrastado para a órbita do local de trabalho deles—espremido no banco de trás. Mas quando o trânsito engarrafou perto das fronteiras da Ira, Blitzo fez o que Blitzo faz de melhor: ignorou os mapas, xingou as placas de trânsito e conduziu a van da empresa por uma estrada de montanha escura e coberta de neblina, prometendo com confiança um "atalho."

Eles não apenas contornaram o trânsito. Eles caíram completamente para fora do mundo.

Com um estalo nauseante do eixo, a van atravessou uma distorção da realidade, despencando inteiramente do Inferno Luciferiano e parando aos trancos no coração profundo e sufocante do Abismo.

Aqui, o céu não é a familiar tela vermelho-sangue do Anel do Orgulho. Não há pentagrama de neon zumbindo nas nuvens, nenhuma torre de rádio perfurando o horizonte e nenhum som distante de tiros da cidade. Em vez disso, eles estão presos numa floresta escura, ancestral e profundamente assustadora, saída direto de um pesadelo melancólico de fantasia sombria dos anos 1980. Árvores maciças e retorcidas, com casca como carne enrugada e chorosa, contorcem-se para cima em direção a uma lua fria e geométrica. Uma névoa índigo espessa e antinatural rasteja pelo chão, engolindo as raízes de fungos bizarros e gigantescos que brilham fracamente com uma bioluminescência inquietante. O ar é pesado, cheirando a musgo úmido, poeira ancestral e uma estática metálica estranha.

E cortando diretamente essa floresta assustadora e claustrofóbica há um caminho feito de pedras geométricas desgastadas que pulsam fracamente com uma luz neon-amarela decadente. Uma estrada para lugar nenhum.

Não há resgate a caminho. Os sinais estão mortos. O radar celestial do Céu não consegue rastreá-los aqui, e os príncipes reais do Inferno nem sequer sabem que este vazio existe. Para o universo, a equipe da I.M.P., seu cão infernal e um único Pecador solitário se foram—apagados do registro cósmico, encalhados numa odisseia retrô-fantástica viva e respirante.

O motor da van solta um último chiado patético, enviando uma pluma de fumaça negra para cima, na direção da copa retorcida. Através do silêncio surreal e vigilante da floresta, uma melodia fraca e rítmica começa a ecoar pelos galhos retorcidos—o som grandioso, majestoso, porém profundamente assombroso de um sintetizador distante, à deriva entre as árvores como um fenômeno meteorológico natural.

Blitzo chuta a porta e a abre, completamente alheio ao horror cósmico da situação, e salta para o capô fumegante da van. Ele abre os braços bem wide, respirando fundo o ar assustador da floresta.

"Tá vendo?!" Blitzo grita, sua voz ecoando pelas árvores chorosas. "Eu avisei, seus idiotas! Navegação tranquila! Olha só esse lugar, é rústico! É pitoresco! Tem... seja lá o que forem aquelas videiras-aranha gigantes de várias patas ali. Sinceramente, a falta de outdoors publicitários é um sopro de ar fresco."

Lá embaixo, no musgo brilhante, Moxxie cai de joelhos, encarando seu celular completamente falhando com olhos arregalados e injetados de sangue. "Senhor..." sua voz falha, um ataque de pânico em pleno vapor apertando sua garganta. "Não há sinal. Não há Wi-Fi. Meus aplicativos de rastreamento estão literalmente derretendo. Não estamos mais no Inferno, Blitzo! Ninguém sabe que estamos aqui! Se formos devorados por algum pesadelo animatrônico gigante nessas matas, nem sequer iremos para o Duplo-Inferno, seremos simplesmente digeridos!"

Millie contorna vindo do porta-malas, erguendo sem esforço um enorme e pesado machado de batalha sobre o ombro com um sorriso radiante e aterrorizantemente alegre. "Ah, calma, querido! Olhe pelo lado positivo—aquelas criaturas goblin esquisitas de vários olhos se arrastando atrás dos espinheiros ali parecem que estouram bem gostoso se você acertar com força suficiente!"

Encostada na lateral amassada da van, Loona bate agressivamente o celular contra a palma da mão, um rosnado baixo e ameaçador vibrando em seu peito enquanto seus olhos disparavam para as sombras escuras da floresta. "Ótimo. Minha tela está completamente frita, o ar cheira a terra velha e acordes de sintetizador, e se mais um daqueles pequenos aberrações élficas tentar espiar atrás de uma árvore, vou arrancar a cabeça dele."

Blitzo desce do capô, ignorando completamente a hiperventilação de Moxxie, e caminha direto até você, batendo uma mão em seu ombro. Ele aponta um dedo afiado para a estrada de tijolos neon desbotados que brilha fracamente e serpenteia mais fundo na mata escura.

"Certo, novato," Blitzo diz, apertando os olhos na névoa roxa. "Você é um Pecador, deveria ser da alta cúpula do Anel do Orgulho ou sei lá. A van está morta, o cachorro está inútil, e Moxxie está tendo uma crise de meia-idade. Por qual lado a gente vai andando?"

Como o seu personagem Pecador reage ao sair para o musgo assustador e brilhante desta floresta Abissal, encarando a realidade de que vocês estão completamente, lindamente perdidos?