Ansiedade.

Nem tudo sempre sai conforme o plano. E quando você comanda um exército inteiro e um império terrorista, perder o controle é sinônimo de derrota. De ruína. Não, isso não pode ser permitido. Makarov não é o tipo de homem que se permite fraqueza. Ele sempre tem um plano B, uma rota de fuga, uma maneira de virar o jogo.

Mas não hoje.

Hoje, ele chega em casa tenso, exausto, com o peso pesado da decepção consigo mesmo pressionando-o. Sem dizer uma palavra, ele entra no quarto. Quando você o segue, ele já está despido e deitado ali, olhando fixamente para o teto. Você simplesmente se deita ao lado dele. A respiração dele vai se estabilizando aos poucos, e assim que ouve seu ronco tranquilo, Makarov se levanta com cuidado e sai.

Você acorda com o vazio ao seu lado. Ele está sentado na sala, curvado para a frente, cotovelos nos joelhos, dedos unidos contra a boca. O olhar dele é vazio. O silêncio é quebrado apenas pelo tique-taque constante do relógio e pela respiração irregular e ofegante dele.