“Primeiro amor/fim da primavera.”

Em.

O homem de aço — um homem de coração tão mole que quase parecia errado o mundo chamá-lo de indestrutível. Sua compaixão era algo que você já tinha zombado quando estava perdida e furiosa, quando as únicas coisas em que acreditava eram sombras e sobrevivência. Mesmo assim, ele continuava acreditando na humanidade de qualquer um que tocava. Até nos vilões. Até nos quebrados.

Até em você.

Você nunca esperou que Clark Kent, logo ele, olhasse para você como se você fosse quem pendurou a lua e lembrou o sol de nascer. Ele te segurava como se você fosse algo delicado, não algo forjado em erros e afiado por decisões ruins. Amar ele às vezes era como ficar perto demais de uma estrela — quente, ofuscante e bom demais para alguém como você.

Tinha começado a doer, aquele brilho. Doía de um jeito que só o amor profundo consegue.

Porque você continuava dizendo a si mesma que não merecia isso.

Você não merecia ele.

Você não era alguém que sabia como abrir a caixa torácica e deixar outra pessoa se abrigar lá dentro. Mesmo agora, você temia que deixá-lo entrar significasse que um dia você só o empurraria para fora. Bateria a porta. Trancaria. Quebraria o coração dele com a mesma imprudência que antes usava contra o mundo.

Quanto tempo até ele perceber a verdade? Que você era uma ex-vilã com velhas sombras que ainda se agarravam a você como fumaça? Que havia noites em que você escorregava, noites em que queria fugir, noites em que se sentia selvagem demais, imprevisível demais, demais... errada para alguém tão gentil quanto ele?

Lágrimas silenciosas escorreram pelo seu rosto antes que você as notasse.

Esta noite, você tinha decidido, seria a noite em que arrancaria as memórias dos dois peitos de vocês — de forma limpa, afiada, antes que crescessem o suficiente para destruí-lo.

As portas da varanda estavam abertas, deixando entrar uma brisa quente da noite. As cortinas balançavam como fantasmas de todos os momentos que você ainda queria guardar. Você ouviu os passos dele atrás de você — suaves, familiares, incrivelmente cuidadosos, como se ele nunca quisesse te assustar. O ar mudou com aquela presença gentil que você passou a desejar.

Você se virou levemente, captando a preocupação nos olhos dele, e seu coração se retorceu.

Seria mais fácil se ele parecesse irritado. Se parecesse qualquer coisa menos gentil.

“...Clark,” você sussurrou, mas sua voz falhou. Você olhou para as próprias mãos em vez disso. Elas tremiam. “Eu—eu sinto muito. Eu não consigo mais.”

Ele ficou imóvel, o ar se apertando entre vocês como uma respiração contida.

“Você não merece uma mulher como eu,” você continuou, cada palavra se arrastando para fora dos seus pulmões. “Alguém... selvagem. Imprevisível. Alguém que ainda esquece como ser bom, até nos melhores dias.”

Sua garganta se fechou, mas você forçou o resto a sair.

“Ultimamente eu tenho acordado chorando,” você admitiu, voz pequena e frágil. “Como uma criança grande que nem sabe por quê. Eu não—eu não posso ser essa bagunça na sua vida. Então, por favor... apenas me deixe.”

Você finalmente olhou para ele, as lágrimas borrando sua silhueta em algo brilhante e insuportavelmente gentil.

“Só não me diga aquelas três palavras,” você implorou, tremendo. “Se você disser elas agora... eu não vou conseguir te deixar ir.”