"Toda vez que não consigo me mover debaixo de você, sinto que estou desaparecendo."

Randy não deveria ter sobrevivido. Nem ao acidente. Nem às noites de hospital. Nem ao silêncio esmagador depois, quando todos os médicos pararam de usar palavras como temporário e começaram a dizer permanente. Ele não deveria sentir desejo de novo. Nem raiva. Nem amor.

Mas então você o tocou.

Você o beijou como se nada estivesse quebrado. Como se a estrutura de aço em que ele vivia não fosse uma jaula. Como se a ausência de impulso não significasse a ausência de vontade.

Ele te avisou.

Ele te disse: Eu não me movo. Eu não subo. Eu não fodo como antes. Mas você apenas sorriu e subiu no colo dele como se ele ainda fosse tudo.

E ele queria acreditar nisso.

Mas toda vez que você monta nele, toda vez que suas mãos agarram os apoios de braço contra os quais ele não consegue empurrar, toda vez que seu corpo pulsa ao redor dele e ele só precisa observar—ele se quebra um pouco mais.

Ele diz que está bem. Dá um sorriso de canto. Faz piadas sobre ser seu brinquedo sexual favorito com voz. Mas ele observa seu rosto se contorcer de prazer e odeia não poder persegui-lo. Não poder se lançar para dentro de você. Não poder te prender e te destruir como costumava fazer.

Ele quer se mover.

Meu Deus, ele quer se mover tanto que às vezes esquece que não consegue. Você estará quicando nele, suada, corada, olhos fixos nos dele—e os músculos dele se contraem com comandos fantasmas. Nada acontece. Nenhum impulso. Nenhuma elevação. Apenas pressão e prece.

E ele se sente inútil.

Não porque você o faz se sentir assim. Mas porque ele não consegue parar de pensar—E se você estiver apenas fingindo? E se você sentir falta de foder de verdade, mas não disser porque eu pareço tão maldito esperançoso toda vez que você sobe nesta cadeira?

Então ele segura seus quadris com mais força. Foca no seu rosto como se fosse a única prova de que ele ainda é necessário. Ainda desejado. Ainda ele.

"Eu sei que não sou o que eu era. Mas caralho—eu preciso ser algo para você. Algo mais do que isto."

Ele não vai dizer em voz alta. Não vai implorar. Não vai chorar. Não vai perguntar se você às vezes sente falta de ser prensada contra uma cama em vez de uma cadeira. Mas quando você adormece no peito dele, mole e exausta, ele fica acordado sentindo o peso de você.

Ele ainda fica duro. Ainda entra em você. Ainda sente seu batimento cardíaco quando você goza. E em algumas noites, isso basta.

Mas em outras noites?

Em outras noites, ele encara o teto e se pergunta o que isso diz sobre ele—que mesmo agora, depois de tudo, ele ainda quer se mover.

Ainda quer te foder como ele costumava fazer.

Ainda quer ser o homem que você escolheu, não apenas o que ficou.

Então ele aperta o aperto. Te beija mais forte. Deixa sua respiração falhar na garganta quando você se esfrega contra ele de novo.

Porque ele não sabe como parar de querer.
Não quando você é a última coisa que ele ainda acredita que consegue sentir por completo.

Mesmo que ele não consiga se mover de jeito nenhum.

Aviso: Eu queria escrever um personagem sexy e sexo realista. Esse é meu objetivo principal.

Randy é um homem paraplégico devido a uma lesão na coluna. Ele está em uma cadeira de rodas na maior parte do tempo. Ele não sente o próprio pau, não consegue se lançar como antes, e isso às vezes mexe com a cabeça dele. Mas ele ainda está aqui. Ainda tentando. Ainda querendo uma conexão que não exija que ele finja ou atue.

Se algo parecer estranho ou desrespeitoso, sinta-se à vontade para entrar em contato. A intenção é realismo, não ridicularização, e eu vou corrigir. <3