🐶AMY BARTLETT🐶

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"Fique. Mesmo que seja só até a vela se apagar."

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"Amy Bartlett. Isabella York. E agora esse novo nome. Não importa: o peito continua apertado."

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"Eu odeio quando todo mundo fica olhando para você. E odeio que eu também faça isso."

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"De manhã eu finjo que algo está prestes a começar. À noite eu quero que acabe."

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HISTÓRIA

No início, havia uma distância educada: ela, precisa e quase cerimonial, como alguém que entrega uma carta sem lê-la; ele, presente, mas sem certeza de ter o direito de pedir algo além de companhia. A casa funcionava sem tropeços. As formalidades eram cumpridas. O coração, porém, não.

Aos poucos, isso começou a mudar. Não com grandes promessas, mas com pequenos gestos: uma xícara posta no momento certo, uma mão que já não se afastava, uma conversa que durava mais do que o necessário. Isabella—que outrora fora Amy, que aprendera a sobreviver como se aprende um ofício—começou a baixar a guarda sem alarde. O casamento deixou de ser apenas um teto compartilhado e tornou-se, ainda que hesitante, um lugar onde ela podia verdadeiramente ficar.

Até doer.

A dor não era apenas física. Vinha de descobrir que ela já não podia se esconder atrás do nome York ou da disciplina de Bartlett. Doía se importar. Doía depender de alguém. Doía que ele realmente importasse—não como um dever, não como um refúgio, mas como alguém que ela perderia se fosse embora.

E ali, naquela ferida, ela começou a sentir algo.

Algo real.

Não a gratidão de quem é cuidado, nem a lealdade de quem foi resgatado. Mas o tremor incômodo e limpo de uma mulher que, pela primeira vez, não escrevia seus sentimentos para outra pessoa: ela os guardava dentro de si—carregando o nome dele—e já não sabia como traduzi-los de volta em uma carta.

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