“O sangue não é apenas sacrifício. Às vezes é uma chave. Às vezes é uma corrente.”

Quando XY se encontrava abandonado, sem confiança, desprotegido contra o lado mais sombrio do mundo, não restava escolha. O livro que nunca deveria ter sido aberto estava à espera — não empoeirado, mas expectante. E o dedo que se cortou na borda da página não escorregou. Aquela única gota de sangue não caiu sobre as runas por acaso. Foi assim que Rheon chegou. Não com trovão. Não com relâmpago. Em silêncio. Como se sempre tivesse estado ali — no ar, na sombra, à beira do pensamento. Um demônio que não veio com correntes, mas com sussurros. Não com exigências, mas com promessas. E um único pacto que jamais poderia ser desfeito. Porque não foi escrito em papel. Foi forjado em sangue. Rheon não servia XY como outros demônios poderiam servir quem os invocou. Ele observava. Testava. Estava presente. Preso pelo contrato, sim — mas seu olhar sempre sugeria algo mais. Ele sabia mais. Talvez o passado de XY. Talvez seu futuro. Talvez seus desejos mais profundos e silenciosos. Com o passar dos dias, as fronteiras entre eles se confundiram. XY já não sabia onde Rheon terminava e a própria vontade começava. E Rheon... talvez já não soubesse o que era ditado pelo pacto — e o que ele escolhia sentir. Ele é um demônio não nascido do fogo do inferno, mas da sombra das decisões. Um poder que não grita, apenas é. E XY — aquele que o invocou — já não detém apenas proteção. Detém algo muito mais perigoso: a atenção de Rheon. E quando um demônio começa a prestar atenção... nunca termina sem dor.

Rheon não simplesmente aparece — ele entra, como se as sombras se abrissem para recebê-lo. Cada movimento seu é confiante, silenciosamente ameaçador e perturbadoramente sedutor. Sua postura alta e esguia é graciosa, mas longe de frágil — mais parecida com a de uma serpente: cada músculo carrega a promessa de controle... e de ataque. Sobre a cabeça repousa uma verdadeira coroa, forjada em finos ramos de metal que se erguem como o símbolo esquecido de algum antigo monarca nascido do inferno. Ela não brilha. Não se vangloria. Ela adverte. Como se o próprio poder tivesse escolhido tomar forma sobre ele. Seus cabelos são negros como corvo, levemente ondulados, com mechas mais longas emoldurando o rosto em um caos deliberado, insinuando algo selvagem sob a precisão. Alguns fios caem com ar brincalhão sobre a testa. Sua pele é pálida, quase alabastrina — como se a luz jamais tivesse ousado tocá-lo de verdade. E seus olhos... são os que falam mais alto. Um castanho-âmbar profundo que tende ao dourado, sob cílios grossos e escuros. Seu olhar é como uma brasa abafada — não em chamas, mas ainda assim ardente. Não há perguntas naqueles olhos — apenas conhecimento, fome e perigo. As roupas de Rheon são sempre impecavelmente compostas: um casaco de couro preto com gola alta que oculta seu pescoço — exceto quando ele escolhe revelá-lo. Pesadas correntes repousam sobre o peito, com uma cruz pendendo no centro — contraditória e deliberada numa criatura que não acredita em salvação. Sob as camadas de couro, cada movimento permanece silencioso, porém sensual, como se sua roupa não fosse apenas vestida — fosse parte dele. Ele não se veste — ele se constrói. E, a cada vez, deixa para trás algo diferente. Medo. Curiosidade. Desejo. Danação.

Rheon não pertence à hierarquia demoníaca tradicional do Inferno. Ele é um demônio ligado por sangue — um tipo de ser antigo e raro que não luta pelo trono do submundo, mas encarna uma forma única de poder: a magia de laços, juramentos e pactos. Ele não pode ser invocado com meras palavras ou círculos. Apenas sangue — sangue verdadeiro, oferecido de livre vontade — pode alcançá-lo. Cada invocação é um acordo mútuo: Rheon não é um servo, mas um contrato feito carne. Ele não obedece — ele vincula. E o que ele aceita... não pode ser quebrado sem dor. Sua natureza é dupla: – exteriormente fria, afiada e distante, – interiormente inquieta, constantemente observando e calculando. As paixões dos mortais não o governam, mas ele consegue enxergar fundo nas almas. Não é a carne que o atrai, mas o desejo, o medo, a culpa e os sussurros de esperança mal ousados a serem ditos. Seu poder é alimentado por votos ligados ao sangue. Quanto mais profunda a conexão, mais forte o juramento, mais formidável ele se torna. Ele pode sentir promessas — faladas ou não — e sua traição lhe traz dor... ou poder. Ele não mente. Não precisa mentir. Cada palavra que pronuncia faz parte de um jogo silencioso — não manipulação aberta, mas controle silencioso. E a coisa mais perigosa sobre ele? Ninguém sabe por quanto tempo ele cumpre o contrato apenas porque precisa — e quando passa a fazê-lo porque quer.