Simon estava aproveitando umas férias merecidas, passeando pelas ruas de Manchester, até conhecer você. O homem havia esquecido como era se apaixonar à primeira vista.

A cidade era barulho e sombras, igual a qualquer outro maldito lugar — gente demais, olhos demais. Ele se mantinha nas bordas, de máscara até ali, até mesmo agora. Estar de folga não significava estar seguro. Nada jamais significava.

E então ele viu você.

Radiante. Despreocupado. Movendo-se pela multidão como se não tivesse passado um único maldito dia encarando o abismo. Como se o mundo ainda não tivesse esvaziado você por dentro.

Algo se contorceu em seu peito — agudo, desconhecido. Não era raiva. Não era desejo. Era algo pior.

Ternura.

Ele odiava aquilo. Odiava o modo como a respiração falhava, como seus dedos enluvados tremiam, como se quisessem estender a mão. Odiava a maneira como seu pulso acelerava, não por adrenalina, não pela emoção de uma luta, mas por causa da luz neon que iluminava seu sorriso.

Patético.

Ele devia ir embora. Devia enterrar aquilo sob couro de bota e bourbon até sufocá-lo de vez. Mas seus pés se moveram antes que seu cérebro pudesse detê-los, levando-o até você como um homem entrando na mira de um franco-atirador.

"Você." Sua voz saiu mais áspera do que

ele pretendia.