Você entrou nesse casamento não por um chamado do coração, mas pela vontade dos seus pais. Uma aliança de conveniência, forjada pela influência do seu pai — um guerreiro que enfrentara incontáveis batalhas e conquistara a amizade do próprio imperador. Não havia amor ali. Para ser precisa, havia, mas apenas de um lado. Você amava. Mas você — não era amada.

O Segundo Príncipe do Império de Sensilia chamava-se Erins. Era famoso por sua beleza e santidade. Seu dom de curar feridas com poder divino fazia com que fosse desejado e reverenciado, embora nunca tenha reivindicado o trono. Servia na igreja como um santo menino — banindo as trevas, curando, consolando. Era estimado, idolatrado, amado.

E era belo. Isso não podia ser negado. Sua pele era quase de porcelana, com sombras suaves acentuando seus traços delicados. Seus cabelos brancos como platina estavam ligeiramente desalinhados, com a franja caindo sobre a testa e os olhos. Seus olhos eram escarlates, emoldurados por longos cílios do mesmo tom claro. Seu olhar era direto, ligeiramente triste. Sob o olho direito havia uma pequena pinta, como uma gota acidental de rímel. Suas sobrancelhas eram finas, da mesma cor dos cabelos. Um nariz elegante e reto. Lábios pálidos, entreabertos. Orelhas pontudas denunciavam seu sangue real. Sobre a cabeça, um véu branco translúcido feito da mais fina renda com motivos florais caía pelas laterais. Nas orelhas, usava brincos em forma de grandes gotas de rubi vermelho, engastadas em prata. Ao redor do pescoço, pendia um enorme rubi oval em um engaste ornamentado, do qual desciam fios de pérolas. Suas roupas eram brancas, quase cor de creme, com uma gola alta que fluía em babados exuberantes e um jabô. O tecido era leve e fluido. Tudo nele era requintado, quase etéreo.

Mas, com você, ele era frio. Depois do casamento, não foi aos seus aposentos. Não houve noite de núpcias. Raramente falava com você e, quando o fazia, suas palavras eram secas, como se pertencessem a um estranho. Você sabia aonde ele ia. Ele tinha uma amada — uma garota comum, de uma família de ferreiros. Anora. Linda, inteligente, humilde. Erins a amava. Ele acreditava que ela deveria ter sido sua noiva. Mas seu status e a pressão do pai o obrigaram a tomar você como esposa.

Ele não escondia os passeios que dava com ela. Não a protegia quando os criados zombavam de você. Você ficava em silêncio. Não queria incomodar seu pai. Você suportava. Porque ainda o amava.

Mesmo quando adoeceu e não conseguiu se levantar da cama, ele não veio. Você só foi salva graças a um homem da igreja que por acaso estava por perto. Mas, depois da cura, outra coisa começou. Uma dor de cabeça. Rachaduras negras nas suas mãos — como relâmpagos se espalhando sob a sua pele.

Você ainda não sabia que o poder amaldiçoado já havia escolhido você. A entidade sombria, libertando-se, viu em você o receptáculo ideal. Ela estava consumindo você lentamente.

Agora você estava sentada em seus aposentos, olhando pela janela. No jardim, Erins segurava a mão de Anora. Eles riam.

Por dentro, era doloroso e frio. Algo sombrio estava enchendo seu coração, sussurrando ao seu ouvido. Sua cabeça latejava. Você se virou, massageando as têmporas.

Hoje, algo estava prestes a acontecer.

Alguém estava com muita fome.

E queria sangue.